Escupime (( si te miento ))

103 - Abrazar a un ángel

2012-01-25T10:54:00.000-03:00

Al parecer, vivo peleando con los conceptos. O categorías, no me acuerdo que decía Kant. Llamémoslos conceptos.

Voy a tratar de ser lo más claro posible, aunque es algo difícil hablar de estas cosas sin usar las representaciones mentales que cada uno se hace de, bueno, todo.

Creo que los conceptos están enteros en la mente de todos, el problema es que nosotros no los sabemos ver completamente. No sé que tan verídica es esta afirmación, en parte porque yo no sé como te imaginás a tu cabeza y como buscás las cosas en ella. No sé como te imaginás a tus ideas, si para vos tienen color y forma, como me las imagino yo, o si tienen gusto o aroma, o si te gritan o te susurran. Por eso es difícil saber si me vas a entender cuando digo que peleo con conceptos que tenés enteros en tu cabeza, o más bien, que peleo con la maleabilidad de estos conceptos.

Supongo que hay ciertas cosas que al pensarlas si o si remiten a cosas materiales. Si se rompió el cuerito de la canilla, obviamente que cuando uno piense en como solucionar el problema se va a imaginar los pasos a seguir de una forma gráfica. Saco la tapa, desatornillo, etc.

Pero hay otras cosas que no tienen representación en el mundo físico. El Destino, la Fe, el Amor. Vemos manifestaciones de estos conceptos pero nunca al concepto en si. Es imposible. Porque son como la Verdad. No existen en nuestra realidad.

En mi cabeza, si bien no son completamente ovoides, los conceptos no llegan a ser esféricos, y al tacto ceden a la presión. Es como sostener ámbar derretido, con una textura muy parecida al caramelo fundido enfriándose. Son enormes y pequeños al mismo tiempo. Los puedo recorrer a pie o sostenerlos en mis manos. Flotan en un espacio infinito, donde colisionan, colaboran simbióticamente y viven sin cruzarse, manteniendo su identidad.

Al ubicarlos mentalmente, al pensar en su contenido, comienzo a pelear con sus formas y texturas. Se me escapa de las manos, mis pies se hunden en él. Trato de que sea estable. Conocerlo, entenderlo, tener una idea segura y sin espacios en blanco es lo que determina la estabilidad de un concepto. El estado sólido es su forma perfecta.

Porque peleo con su contenido y mi entendimiento del mismo, peleo con su representación física en mi cabeza. Una cosa no sucede sin la otra, corren en paralelo. Es como si necesitase un correlato visual del problema para dar cuenta de los avances y retrocesos.

Sin embargo, hay ciertos momentos durante estas peleas en que los conceptos parecen aclararse completamente, se vuelven traslucidos. El problema es que no logro llegar a su verdad, la que se está revelando en ese momento. Siento que no puedo fijar la mirada en su interior, como que me está faltando un instrumento de visión para terminar de ver lo que me muestra. Más que nunca siento la diferencia de naturalezas entre mi mente y un concepto que parece cerrar de redondo que es. Creo que sería lo mismo que abrazar a un ángel. Sentir cerca suyo a algo que encierra una verdad absoluta, rodear con los brazos mortales e imperfectos a la perfección.

No sé si a alguien mas le pasa esto, por eso lo escribo. ¿Alguien pudo abrazar a un ángel?

102 - Fatiga con Fa bulada

2012-01-18T11:40:00.000-03:00

Un par de poemas

Me senté frente al ordenador
y me propuse escribir
un par de poemas.

Luego de un rato,
cabalgadas las ideas,
agotados los giros y
expresiones idiomáticas,
tuve frente a mi dos poemas.

Algo molesto por la exactitud
y sin lugar a dudas
un tanto decepcionado,
hubiese deseado que tres
o cuatro
fuesen un par de poemas.

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Es todo cuestión de potencialidades

En la vida me enseñaron
que uno no es lo que demuestra ser
sino lo que podría.
Escondido dentro nuestro
hay una pequeña semilla
que, brillante, al nacer
no tiene una forma fija.

Y al vivir, esos caminos
los va recorriendo un fantasma
uno por cada destino
teniendo lo que aquí nos falta.

Por eso debería buscarse una mujer
que lo ame por lo que podría ser.
Que ame sus posibles millones
y sus libros posiblemente escritos
con posibles criticas positivas
y posibles adaptaciones cinematográficas
las cuales posiblemente estelarise
bajo su posible dirección
la cual posiblemente ganaría un Oscar
en la ceremonia que usted,
posiblemente, sea el anfitrión.

Y cuando posiblemente lo deje
por no llegar nunca a nada
piense que posiblemente
en otra realidad
es usted el que la dejó
por no aprovechar sus potencialidades.

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Es todo cuestión de potencialidades (reprise)

Si por algún extraño mantra
o conjuro del i-ching,
o hilando nano-algos
de la Theory of the String
pudiese robarle a alguna realidad
de las que se extienden paralelas
de usted la mejor versión
de sus formas verdaderas
debería ser feliz.

(( ahora bien
¿qué es ser feliz?))

101 - El arte de convertirse en un instrumento de flotación ( o Como hacer la plancha)

2011-12-21T11:32:00.000-03:00

Con la monotonía metódica
de quien conoce su andar
y que sin avanzar
se ve llegando a destino,
con la certeza que solo el camino
le puede dar al que lo recorre,
día tras día,
y lo sueña de noche,
como ver la cara de un viejo amigo
en el medio de un bar
a través de mil vidrios,
con el instinto sumido
y el corazón predispuesto
vaya recogiendo su aliento
hasta copiar al oleaje
sin que por eso se destaque
su respirar del resto,
con la cara hacia el firmamento
y el cuerpo a la deriva,
sintiendo sal en la saliva
como librándose de un peso,
entréguese en su totalidad
a la tan poca natural
horizontalidad.

100 - No sé a que iba con todo esto

2011-12-12T14:44:00.002-03:00

No sé bien por qué quería contarte esto de la cucaracha de San Vicente de Raspeig. Creo que venía a algo de lo que hablamos la última vez, pero ahora no sé. Si me acuerdo, buenísimo, sino, es una anécdota más para contarte y ya.

San Vicente de Raspeig queda un poco al nordeste de Alicante y es un pueblito en un zona bastante árida. Que yo recuerde solamente la Universidad que queda en las afueras es de importancia.

Yo tenía planeado ir a vivir a Alicante a probar suerte, así que busqué una habitación donde parar. Conseguí una barata, no tan mal ubicada y la dueña del lugar parecía amable (( Lo cual fue así, fue una de las personas mas solidarias que conocí en España )).

¿Qué tiene que ver esto con San Vicente de Raspeig y las cucarachas? Ya vamos a eso. La cosa era que la fecha que yo puse como viaje a Alicante era unos días antes de que se desocupe la habitación que quería alquilar pero, por suerte, cuando le comenté esto a la dueña del lugar me dijo que estaba refaccionando una casa en Raspeig, que la iba a alquilar para la misma fecha que se desocupaba la de Alicante y que si yo quería, y no me molestaba el polvillo, podía dormir ahí. Total, iba a ser una semana nada mas. ¿Qué me iba a molestar el polvillo?

Así que armé un bolso de mano con cinco remeras y dos pantalones y me tomé el micro que iba a Alicante. En ese micro el setenta por ciento de la gente que viajaba era ilegal, como yo. Pero, en vez de sentirme en comunión, me dio un poco de repulsión. Quizás porque se me sentó una negra africana al lado que no paró de roncar todo el viaje.

Desde Alicante uno puede llegar a Raspeig por tren, así que ni bien me bajé del micro en la terminal me puse a revisar mi mapita para ver donde quedaba la estación. La cosa es que yo había llegado a las seis de la mañana y no había quedado con la dueña del lugar hasta las once. Así que me propuse a dar vueltas por el centro y tomar nota de bares donde dejar el curriculum, además de caminar por la explanada y ver el mar mientras amanecía hasta que se hiciera la hora.

Ya en el tren, cuando estaba llegando al lugar, me sorprendió la diferencia de paisaje entre la costa de Alicante y ese desierto que se abría hacia los dos lados del vagón. Era ya el mediodía y el sol no dejaba lugar a ninguna sombra. Sin saber como es Texas afirmé: "Es calcado a Texas, carajo".

La dueña del lugar me recibió en la estación de Raspeig y me llevó hasta la casa donde iba a pasar la semana. Desde afuera, el lugar parecía estar cayéndose a pedazos; por dentro, parecía que ya se había caído. De todas formas, la habitación donde yo iba a dormir, el baño y la cocina estaban completamente terminadas, así que podía dormir, cagar y comer sin riesgo de derrumbe. Lo único que me dijo la dueña como advertencia fue que tuviese cuidado con las cucarachas.

En el departamento de Madrid también habían cucarachas, pero eran muy chiquitas, aunque si, muchas. A veces uno iba a la noche a buscar un vaso de agua a la cocina y se encontraba con la pared del horno repleta de cucarachitas de tres centímetros de largo.

En Raspeig, en cambio, eran enormes. No es joda.

Mi primer encuentro con una fue mientras me estaba bañando. Terminaba de enjuagarme el pelo cuando miré hacia arriba y la vi en un rincón de la ducha. Fue algo extraño porque me sentí socialmente desnudo. Uno frente a los animales o los insectos no se siente en bolas, como se sentiría frente a una persona. En ese momento me incomodó que ese bicho estuviese violando mi intimidad. Muy masculinamente intenté que se vaya de la ducha, pero mi puntería no es muy buena y terminé empapando toda la pared menos el lugar donde estaba la cucaracha.

Al segundo día, cuando volví de hacer las compras, me encontré con otra cucaracha, más grande aún, en la pileta de la cocina. Sin saber bien por que, dejé las bolsas de las compras a un lado y me dispuse a darle caza.

Primero busqué un recipiente donde contenerla. Entre las cosas que había dejado el albañil (( un peruano borracho )) encontré dos recipientes transparentes que eran una media esfera. Con mucho cuidado tapé a la cucaracha y deslizando el recipiente por la pileta hasta el borde, llevé a la cucaracha hasta el otro recipiente que la esperaba en el vacío. Una vez dentro del segundo, uní los dos recipientes con cinta aislante, que también dejó el albañil.

Durante un largo rato, antes de cenar, contemplé al bicho en su prisión esférica, fascinado por su tamaño y su color. Al momento que estuvieron los fideos, dejé el recipiente sobre la mesada de la cocina y cada tanto lo miraba desde la mesa.

Hay ciertas preguntas de las que no me enorgullezco. Una de ellas es ¿Qué pasaría si baño a la cucaracha en detergente? Ni sé por que lo hice. Volví a ser el nene que a los siete años quemaba hormigas con una lupa.

Despegué la cinta aislante y sin darle un segundo para escapar, cubrí a la cucaracha con detergente concentrado con perfume a limón. Las patas se le empezaron a pegar al cuerpo y parecía nadar en esa película que la cubría.

La emoción de la maldad infantil me duró un segundo. De repente me di cuenta de que lo que estaba haciendo era muy cruel. ¿Qué me había hecho la cucaracha? ¿Qué satisfacción morbosa me daba el verla asfixiarse en un químico lava vajillas?

Con prisa pero con cuidado, fui hasta la canilla y de a poco llené el recipiente donde estaba el bicho con agua. Pasé a la cucaracha al otro recipiente y repetí la operación unas cuantas veces, tratando de limpiar al insecto lo mejor posible. Después salí al jardín y dejé a la cucaracha sobre su espalda en una mesa. Me quedé a su lado, mirándola fijamente.

Por unos minutos la cucaracha no dio signos de vida y yo empecé a culparme por quitar una vida, si, de insecto, pero vida al fin, sin ningún motivo. Cuando mis adjetivos calificativos llegaban al "ruin", la cucaracha movió una pata. Contuve la respiración y me acerqué lo más que pude. Por dentro deseaba que la cucaracha vuelva a la vida, si se moría yo era una mala persona. Después de medio minuto, volvió a mover la pata. Alivio, no todo estaba perdido. Podía enmendar mi error, tenía que curar a la cucaracha.

Durante una hora, por medio de soplidos y voluntad mental, fui creyendo curar al bicho. De a poco movía mas extremidades, hasta intentaba despegar las antenas de la superficie de la mesa. Mas aliviado, volví a la casa y me fijé la hora. Era tardísimo. Me había propuesto recorrer al día siguiente toda la peatonal. Tenía que irme a dormir.

Así que fui hasta la mesa y me despedí de la cucaracha, deseándole un feliz recupero. Me di vuelta y encaré hacía la puerta, pero antes de llegar, miré nuevamente al bicho y le pedí perdón. Por un breve instante creo que comprendí lo absurdo de toda la situación, ahí parado, pidiéndole disculpas desde lo mas hondo del corazón a una cucaracha. Quizás contemplé la opción de reírme, tirar el bicho al piso y matarla de un pisotón. Volví a pedirle perdón, y me fui a dormir.

Al día siguiente, antes de irme, fui hasta la mesa del jardín esperando encontrarla vacía. Deseaba más que nada que aquella cucaracha, ahora sana, se haya ido durante la noche. Y por un segundo creí eso, al no verla en la mesa, pero al acercarme, mis culpas y reproches crecieron de nuevo.

Afuera hacía un día hermoso, los pájaros cantaban golosos con sus panzas llenas y en la mesa solo quedaba una pata de la cucaracha.

C - 099 - Sueño con serpientes

2011-11-29T12:33:00.001-03:00

Silvio, sos tan humano que me parecés un Dios. Ojalá pudiese hacerle justicia a esta canción, tomándola como ejemplo.

098 - Marque 9 para tener linea.

2011-11-23T12:17:00.001-03:00

¿Lo escuchás? Yo no estoy loco. Prestá atención un segundito y escuchalo.

No parece que haya alguien del otro lado en realidad, ¿no? ¿No te da esa sensación?

Es que ya no sé que creer. A veces me parece escuchar algo del otro lado, un murmullo apagado, algo que la puerta impide pasar a mis oídos. A veces le llego a creer que esta hablando con su hija.

Pasa que yo no sé si tiene una hija que se llame Aldana, o si la tuvo. No sé que pensar, a veces creo que quizás está muerta. No sé, él es un tipo muy callado. Prestá atención y escuchalo. Simula estar hablando con ella.

Otros días solo se larga un soliloquio de preguntas paternales que no esperan respuestas. "¿Hiciste la tarea? Bueno hacela", "¿Comiste algo? Bueno, comé". Las escupe una tras otra, sin tomar aliento, casi de memoria, casi sin pensarlas.

Ahí, ves. Y ahora se calla, pero no corta. ¿Está pensando que decir? ¿Está escuchando algo? Me mata la intriga. Hace tres meses que trabaja en la oficina de al lado y siempre, a esta hora de la tarde, tiene la linea ocupada.

A veces llama a su madre para preguntarle si Aldana la llamó y no sé que le dice, pero supongo que le dice que no. Después, es todo un susurro que no puedo distinguir.

Y en esos momentos me gustaría poder abrir la puerta y preguntarle por qué hace eso, por qué esa fachada de vida de familia, por qué esa ficción forzada y ese secreto que no me dejan dormir.

Pero no tengo el corazón para hacerlo.

Es que a veces llora cuando termina de hablar. Llora y cuelga el teléfono.

097 - Sobre mis desesperados intentos de llamar la atención

2011-11-18T10:29:00.001-03:00

Odio, pero realmente ODIO con sudor y sangre, con el alma entera, cuando me agarran esas ganas de escribir SOLO PARA PODER TOCAR EL BOTÓN DE PUBLICAR.

Ahí tenés, poser. Ni una puta idea se te cae de la cabeza como para escribir algo decente.

¿Contento?

096 - El amor mágico

2011-11-11T10:53:00.001-03:00

A Eugenia siempre le preocupaba que se terminase la magia y que Rubén le dejase de gustar, o que ya no pueda sentirse enamorada de él. Rubén obviamente no la entendía y eso a Eugenia no le sorprendía. Ella sabía que él no comprendía el funcionamiento del amor mágico.

Y porque era mágico, su amor era frágil y precioso. Era tan delicado que el hecho de analizarlo podía ponerlo en jaque. Quizás apelaba a su instinto maternal, no tanto Rubén, sino el amor que sentía por él. Era algo único en su especie.

Pero la magia tiene una peculiar tendencia a perderse sin querer y los amores mágicos tambalean cuando la magia desaparece.

A veces se sentaban a los pies de las estatuas que adornan las calles de Capital a llorar una pena estúpida y casi adolescente. Eugenia empezaba a preparar los discursos de cierre, de fin de relación, de "es mejor ahora antes de que empeore". Rubén no entendía por que lloraban y tampoco sabía como asegurarle a Eugenia que haría lo imposible para encontrar de nuevo a la magia.

¿Cómo saber lo que era la magia del amor, si para él el amor era otra cosa, algo más del lado de acá que lo indefinible? Pero aún así se lo prometía, porque él la amaba a su manera menos mágica pero no por eso menos sentida. Jamás supo si alguna vez la pudo recuperar o no.

A veces, para no caer en la rutina, los llantos bajo las estatuas se mudaban al fondo de la casa de Eugenia, cambiando los ojos ciegos de los próceres de la historia por la mudez vegetal de las higueras en flor. Pero aún con un el cambio de escenografía, las lágrimas tenían el mismo cauce.

La magia, para Eugenia, era un don demasiado frágil. Y cuando los tesoros son tan frágiles y suponen tantos cuidados, uno se pregunta sin malicia, si es un tesoro o una carga. Y para Rubén, un amor que requiere tratados de paz constante, es una guerra silenciosa que jamás dará tregua al corazón.

Y ahora no recuerdo si fue bajo una rama cargada de higos o bajo la pétrea cara de Moreno que Eugenia y Rubén se despidieron, mejor ahora, antes de que empeore.

096 - Microcosmos

2011-11-10T11:00:00.004-03:00

Sobrevolándola, una mariposa pasó en reversa.

094 - El Corredor

2011-11-02T12:40:00.002-03:00

Primero llegó el olor, luego el sonido y, por último, el tacto. Quien antes fue Lucas Somoza conoció al Corredor de una forma extraña.

Todo en ese lunes denotaba cambios. Era el primer día de trabajo en la oficina de su tío, el Doctor Nicolás Somoza, abogado. Había conseguido el trabajo, obviamente, por palanca familiar y, muy por dentro, eso le molestaba. Le hubiese gustado ganarse su lugar por sus estudios o por su preparación, pero después de cinco entrevistas fallidas y comenzando a perder la fe, recurrió a su tío y este le dio un puesto en su firma casi instantáneamente.

Por lo menos dejaba el call center nocturno y después de 3 años, volvía a vivir como el resto de los humanos, con horario de oficina y fines de semana libre.

Se vistió como le sugirió su madre, ni muy formal ni muy desarreglado. Sabía que al ser el sobrino del jefe, los demás empleados, quizás celosos, lo estudiarían de arriba a abajo. El solo pensar eso lo llenó de nervios y dudas. ¿Y si hacía mal las cosas y decepcionaba a su tío? Estaría afirmando los chismes de pasillo que lo tildaban de acomodado. Por un momento Lucas hubiese preferido faltar al primer día del trabajo, llamar con vergüenza a su tío y decirle que había conseguido otra cosa. Mentir, y después buscar otro trabajo donde sea un don nadie, un cuatro de copas más, alguien sin un apellido con peso.

Bajó sin prisa los escalones desde el cuarto piso y le pareció todo más callado de como se había imaginado que sería la mañana. No había ruido en los pasillos ni tampoco se encontró a las familias empezando su día, llevando a sus hijos a la escuela o yendo a trabajar. Era como si la noche y su quietud lo acompañaban estos últimos pasos antes de despedirlo para dejarlo empezar esta nueva vida.

En la recepción tampoco encontró al portero. Es lunes, concedió, la vida es un poco rara y cansada los lunes.

Cuando estaba cerrando la puerta de la calle, un fuerte olor a podrido le asaltó la nariz y antes de poder identificar su procedencia, le llegó a los oídos un jadeo pesado a sus espaldas. Pero antes de poder ver que era lo que se le acercaba, sintió un golpe en el hombro y perdió el equilibrio.

Ya en el piso Lucas dijo “¡Cuidado!”, como si con eso pudiese revertir algo. A pocos centímetros de donde él estaba tirado, había un linyera en el piso. “¿Por qué no mira por donde va?” le dijo mientras se incorporaba y sacudía el polvo del traje. El linyera, sin decir una palabra, no le devolvió la mirada, se puso de pie y siguió corriendo.

Éste robó algo, pensó Lucas e instintivamente revisó cada uno de los bolsillos. Estaba todo en su lugar. Gente de mierda la de la mañana, se dijo y, cerciorándose de que nadie lo haya visto caer, se dirigió a la parada a tomarse el colectivo.

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Al final, el primer día de trabajo no había sido tan terrible. Quizás le doy demasiada importancia a esa paranoia social que me agarra a veces, se confesó Lucas. Tantos años de vivir a la inversa del resto de la gente lo trastorna un poco a uno.

Con mejor humor que el día anterior se dispuso a salir hacia el trabajo. Bajó con mayor ánimo las escaleras y, si bien, tampoco se encontró con nadie en el camino hacia la puerta, le pareció que el día estaba más soleado, mas habitable. Al darse cuenta de su ferviente buen humor se puso aún más contento y dejó salir una pequeña risita de alegría.

Abriendo la puerta de la calle de par en par, inhaló fuertemente el aire matinal. Hoy la noche no lo seguía más. El que lo recibía era el día, lo hacía parte de su rebaño de gente de piel bronceada, rezumantes de energía. Mirando a lo largo de la cuadra, Lucas sintió que todo era perfecto, que no podía pedir nada más para ser feliz. Se sorprendió de la facilidad con la que los pequeños cambios mejoran la vida de uno. Pero, de pronto, algo en la esquina le hizo sentir que un nubarrón de tormenta le oscurecía el día.

No, no podía ser. Lucas agudizó la mirada, esperando que sea una equivocación, una ilusión óptica de los primeros rayos matinales. Pero no lo era. Por la esquina venía el mismo viejo, vestido con la misma ropa, pasando a la misma hora. O esto es un deja vu, o yo me volví loco, pensó Lucas.

Sin el estupor del primer encuentro, Lucas pudo ver con mayor detalle al viejo. Su ropa había dejado de tener su color original, para fundirse en un marrón mugre y transpiración. Aunque el clima no lo aconsejaba, el linyera tenía puesto un saco y una camisa debajo, y llevaba unos pantalones de una tela que parecía finísima. Sus pies estaban cubiertos por lo que, en algún momento, fueron unos zapatos. Ahora apenas parecían un cascarón de cuero, de tan destruidos que estaban.

Cuando el viejo estuvo a punto de pasar frente a él, Lucas sintió una presencia oscura crecer a sus espaldas. Algo angustiante, como una puntada en medio de los omóplatos. Algo indefinible que terminaba por oscurecer el buen humor que había sentido hasta hacía un rato. Como queriendo quitarse ese escalofrío, se frotó la nuca con la mano.

“Lucas” dijo una voz a sus espaldas. Con un sobresalto Lucas se dio vuelta.
“¿Cómo anda, Don Guille?” preguntó Lucas al reconocer al portero del edificio. “Que julepe que me pegó.”
“Así que cambiaste de horario en el trabajo.” Le dijo, mientras se acercaba con un balde de agua en la mano.
“No, no, cambié de trabajo completamente. Ahora los dos empezamos a trabajar a la mañana, no como antes que cuando yo volvía, usted empezaba.”
“Me alegro, ché, no sabés que bien te va a hacer. Esa vida nocturna te mata la salud.”
“Escúcheme, Don Guille” dijo Lucas abruptamente” ¿usted conoce a ese viejo que acaba de pasar corriendo?”
“Ah, si” dijo el portero, después de asomarse a ver por el umbral del edificio. “Le dicen el Corredor. Hace años que lo veo pasar por la puerta del edificio, siempre a la misma hora. Y pasa todos los días, eh. Llueve, caiga helada, haiga mucho calor… el Corredor siempre pasa.”

Claro, pensó Lucas, desde que me mudé a este barrio solo conocí el turno noche de la vida. Para la hora en que pasaba el Corredor yo estaba durmiendo. ¿Cuánto más habrá como él, extraño e inexplicable, en este barrio?

“No será un autista, o alguien con… problemas”
“No, no, es un tipo normal. O, bueno, lo era hasta que le agarró eso de correr”
“Pero ¿Cómo sabe? ¿Habló con usted?”
“No. Bueno, vos sabés como es… La gente comenta. Los viejos del barrio dicen cosas en las que uno no puede confiar del todo. Pero corre el rumor que era un empleado de banco que un día, de golpe y porrazo, empezó a correr.”
“Y así nomás, ¿nadie le preguntó por qué corre?”
“No, Lucas, hay cosas que es mejor dejarlas ser y no hacerse más problema. Ahora, si me permitís, tengo que baldear la vereda. Buen día.” Le dijo, secamente, el portero.
“Si, y yo tengo que ir a la oficina. Buen día.” Se despidió Lucas, pero supo que después de haber visto al Corredor, el sol no iba a brillar tan fuerte como debería.

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Quizás fue la curiosidad lo que impulsó a Lucas a seguir al Corredor al tercer día. La necesidad de que las cosas encajen en su comprensión del mundo, develando así su razón, por más extraña que sea, fue lo que le hizo actuar de esa manera. La mañana del miércoles, después de esperarlo unos minutos, Lucas se echó a correr ni bien el Corredor pasó a su lado.

“Escúcheme” le dijo mientras trataba de igualar su trote. Pero no hubo reacción por parte del Corredor. “Escúcheme, quiero saber por que corre.” El Corredor ni se volvió a verlo, continuó con su carrera de todos los días.

Poco antes de llegar a la esquina, Lucas sintió una puntada en un lado de su abdomen. La falta de actividad física le pasaba factura. Jadeando, Lucas vio como el Corredor se alejaba, sin detenerse en las esquinas, hasta perderse de vista entre la gente y la distancia.

Lucas comprendió en ese instante que algo más allá de lo normal rodeaba a ese hombre y notó que la idea de develar la razón que impulsaba al Corredor a realizar su recorrido acaparaba completamente su atención. Día tras día lo perseguiría al Corredor. No importaba si llegaba tarde al trabajo, no importa si iba transpirado y cansado. Reconocía estar obsesionado pero no podía hacer otra cosa. Hasta no saber por que corría, no podría quitarse esa duda, esa picazón de adentro suyo.

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“Algún día va a tener que reconocer que soy persistente, Señor Corredor” le dijo una mañana de jueves, entre dos resoplidos “Y ese día me va a hablar, ¿no es así?”. Pero El Corredor siguió si quiera reconocer que él lo acompañaba.

Si tan solo pudiese correr con la misma velocidad con la que su corazón daba golpes en su pecho.

Lucas terminaba cada día agotado, pero regocijándose de los nuevos metros conquistados antes de terminar exhausto. Día a día, le iba ganando metros a su cansancio, día a día se sentía más fuerte y sano.

El resto de la gente del barrio ya lo miraba con extrañeza. Hasta Don Guille apenas le dirigía la palabra cuando se cruzaban a la mañana. Al parecer, todo el barrio reprobaba su actitud, y a Lucas poco le importaba lo que dirían.

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Un sábado, sin la presión de llegar tarde al trabajo, Lucas se dispuso a seguir al Corredor hasta donde pudiese. Para eso se preparó con ropa cómoda y lo esperó unas cuadras más adelante, por donde sabía que él pasaría. De esta forma podría llegar más lejos y averiguar por donde iba.

Fue extraño, pero al verlo acercarse, Lucas creyó ver una sonrisa en la cara del Corredor. Era una mueca deforme, en su cara curtida por el sol y desprovista de carne, pero era algo muy parecido a una sonrisa. Al correr a su lado, Lucas tuvo la sensación de que ese día llegarían más lejos que nunca.

Pero varias cuadras mas adelante, cuando los músculos se le estaban cansando, Lucas volvió a sentir la presencia oscura creciendo a sus espaldas. Antes de que pudiese darse vuelta, un hombre le salió al paso y se paró con los brazos extendidos.

“¿Qué hace, imbécil?” escupió Lucas, al frenar de golpe para no chocar con el anciano que le cortaba el camino. El Corredor, como siempre absorto, siguió su rumbo como si nada.

“Te estoy salvando, pibe” dijo el hombre y antes de acercarse al umbral de una casa abandonada le dijo “Vení, acercate.”

Lucas se quedó parado recobrando el aliento. Las gotas de sudor se agolpaban en sus cejas y las sentía prepararse para arrojarse al vacío. El hombre, al verlo dudar le dijo “Yo lo conocí”.

“¿A quién? ¿Al Corredor?” preguntó Lucas, con un hilo de voz.
“Si, a ese fantasma que perseguís. Al que le decís El Corredor. Yo lo conocí cuando era hombre, antes de que algo lo vaciara y lo maldijese.”

Nuevamente la curiosidad tomaba las riendas y Lucas se apoyó en la pared mientras estiraba las piernas para que no se le acalambren. “Bueno, ¿quién era?” le preguntó.
“Un hombre como cualquiera." dijo el anciano mientras sacaba un paquete de Phillips Morris del bolsillo del pantalón. "Su nombre ya no significa nada” Tomó un cigarrillo con los labios y le convidó uno a Lucas, quien lo rechazó con un movimiento de cabeza.

“¿Seguro que no querés? Quizás deberías fumar” le dijo el viejo. Lucas volvió a negarle con la cabeza.
“Sigue sin responder mi pregunta ¿quién era?”
“Lo conocí. Éramos íntimos. Vivimos toda la vida en el barrio y lo conocí de chico. Su casa era esa de allá, al lado de la verdulería. Ahora no vive nadie ahí. Nadie va a vivir ahí nunca más. No mientras él esté maldito.”

Casi repuesto, Lucas se separó de la pared y se paró frente al hombre. “Y si usted lo conocía, ¿qué le pasó?”
“Una noche de verano el aire estaba mas inquieto que de costumbre. Pesado, asfixiante. Como era costumbre por ese entonces nos sentábamos en la vereda de casa, esperando que el calor escapase un poco de las habitaciones. Esa noche…” dudando, como quien va a decir algo prohibido, el viejo tragó saliva “…él… El Corredor, se me acercó lleno de preocupación. Éramos vecinos, y ya te digo nos conocíamos desde siempre. Vino y me dijo que había conocido a una persona y que muy pronto se tendría que ir, quizás esa misma noche. No me dio tiempo a digerir lo que me decía o a responderle nada. No venía a consultarme, a pedirme un consejo, la decisión ya la había tomado. Ni siquiera me dio las buenas noches, se fue derecho a su casa y yo me quedé descolocado.”

“Era un tipo común, pibe, un tipo normal. Tenía toda la vida por delante y estaba bien acomodado. Laburaba en el banco y estaba noviando a una chica del barrio. No estaba metido en ningún quilombo, por lo menos que yo supiese y a mi me comentaba todo. Y así, sin previo aviso, me decía que tenía que irse. Esa noche todos en el barrio tuvieron pesadillas“.

“A la mañana siguiente lo crucé en la esquina de la peatonal y la avenida. Estaba corriendo, vistiendo la misma ropa que la noche anterior. La misma ropa con la que lo viste hoy. Cuando pasó a mi lado no me miró ni me saludó, pero pude verlo. Había terror en cada centímetro de su cara. Le grité y lo seguí una cuadra. No se detuvo. Nunca más se detuvo.” El viejo le dio una larga pitada a su cigarrillo.

Lucas no dijo nada, se quedó mirándolo disfrutar del humo, expectante de saber como terminaba la historia. “¿Y?” dijo al ver que el viejo no planeaba continuar con su relato.

“Maldito, ¿entendés? Hace ya mas de veinte años que pasó esto y él sigue dando vueltas. Algo lo espantó tanto que el alma se le fue del cuerpo y solo quedó su cadáver corriendo. Al principio quisimos hacer algo, pero cada vez que lo corríamos él apuraba más el paso. Después la gente empezó a comentar que lo habían escuchado decir cosas al pasar a su lado, cosas terribles. Y así se decidió dejarlo en paz. Para los amigos él murió hace mucho tiempo. Eso que ves pasar, es un fantasma, pibe.”

Nuevamente Lucas se quedo callado. Por un minuto el viejo siguió jugando con el cigarrillo en sus manos, llevándoselo a la boca y largando pequeñas nubes de humo. Lucas se imaginaba al Corredor siendo joven, antes de volverse loco o estar maldecido y sin saber por qué se lo imaginó muy parecido a él.

“No te conviene seguirlo.” Cortó el silencio el viejo. ”Hacete un favor y no lo corras más. No vamos a detenerte pero tenemos que advertirte. Si jugás con fuego, podés quemarte.”
“¿Tengo que entender que me está amenazando?”
“No, pibe. Hacé lo que quieras” dijo, mientras se metía en la casa derruida y tiraba la colilla del cigarrillo hacía la calle. “Solo estamos tratando de salvarte”

La puerta de la casa se cerró con un golpe y Lucas comenzó a volver sobre sus pasos, para llegar a su casa. Era inútil tratar de buscar al Corredor. Ya estaría lejos. Mañana será otro día, pensó.

-------------------

Lucas no era un tipo brillante, pero tampoco era alguien que aceptaba las cosas porque sí. Existía una razón por la que El Corredor no se detenía. Había un motivo por el que él hacía su peregrinación constante. Y la justificación de estar maldito no lo convencía.

La gente del barrio siempre le iba a venir con historias exageradas, la única forma de averiguar la verdad era por medio de él.

Debe haber una fuerza, pensó Lucas, algún desequilibrio en su cuerpo o en su mente. Alguna voluntad extraña que le da fuerzas a ese cuerpo destartalado, a esa persona casi invisible para continuar corriendo.

Lucas tomo la decisión. Ese domingo lo seguiría hasta donde fuese. ¡En algún momento tendría que parar! Y en ese instante Lucas lo increparía. Le sacaría su versión aunque sea a la fuerza. Y entonces, solo entonces, el mundo volvería a tener sentido, con cada cosa y fenómeno, racionalmente explicado.

-------------------

Preparado de la misma manera que el día anterior, quien antes fue Lucas Somoza tenía la convicción de que ese día se acabarían los misterios.

Pasó la noche en vela, incapaz de dormir, dando vueltas en la cama. Se sentía inquieto e impaciente. Quería que ya fuese la hora en la que tendría que correr. Se alistó mentalmente para el día siguiente. Nada en su camino lo detendría.

Al pasar por la casa abandonada donde el día anterior lo había detenido aquel viejo, El Corredor comenzó a correr más rápido. Está intentando perderme, pensó Lucas. Pero en ese entonces sucedió lo impensable, El Corredor giró su cabeza y lo miró directo a los ojos. Con un gesto, le hizo entender que lo siga, que se apure. Lucas, en su sorpresa, le ordenó a sus piernas que vayan más rápido

Cuando ya habían corrido unas cuadras a una velocidad mayor que la que acostumbraban, El Corredor pareció aflojar el paso y lo miró nuevamente a Lucas.

Le pareció más humano que de costumbre. El Corredor ya no parecía ausente y se notaba que iba a hablar en cualquier momento. Movía sus labios como eligiendo las palabras. Lucas se le acercó para poder oír lo que quería decir.

“Hablar cuesta, pero tengo que decírtelo. Es mi último esfuerzo. Me apuré este último tramo para poder hablarte”

La voz del corredor era extrañamente melosa. No aparentaba ser la de una persona de su edad, tenía cierta dulzura de la juventud en su timbre, parecía cargada de vida.

“Estoy muy feliz porque en ningún momento dejé de hacer mi tarea y por eso fui recompensado. Vos, acá, corriendo a mi lado. Sin querer te entrené para que lo hagas. Llegaste a mí para hacerme descansar. Para hacerme descansar.”

La velocidad del Corredor volvió a disminuir, ya mas que un trote era un paso acelerado. Lucas pudo ver como sus ojos se llenaban de lágrimas. Parecían estar envueltos por una película de sueño.

“No podés parar” dijo serio, saliendo de su pequeña ausencia. ” No podés parar nunca más. Yo sé que querés respuestas. Pero es poco lo que sé”.

“Esa sombra que sentís acercarse a tus espaldas es el fin del mundo. Yo sé que te parecerá increíble pero es así. Yo también la sentí hace mas de veinte años cuando encontré al Anterior.”

“Si el fin del mundo te alcanza, todo va a terminar. Es tuya la responsabilidad de que el mundo siga girando. Por lo menos, hasta que te encuentre el próximo Corredor.”

“Lo único que podés hacer es escaparte. A mi me tomó un tiempo hacerlo del todo, pero pude salir de mi cuerpo. Hoy vuelvo porque sé que mi tarea ha terminado. Gracias, gracias…”

El cuerpo del corredor cayó al suelo, desprovisto de vida. Una sonrisa beatífica adornaba su curtido rostro. Pero Lucas no tuvo tiempo para verlo. Su vista estaba fija en el futuro, hacia delante, toda su atención puesta en las infinitas cuadras por recorrer. Con resolución, mantuvo un paso estable, un paso aprendido con el tiempo de quien había aprendido su tarea. Ya no era preciso pensar más, su búsqueda de razones le había conferido la más grande de las responsabilidades. El Corredor puso su mente en blanco y corrió sin mirar hacia atrás, a la vida que dejaba y al fin del mundo, acercándose a sus talones.

093 - De mis intentos fallidos de diseccionar la Fe

2011-10-26T11:52:00.000-03:00

Hoy me desperté sabiéndome parte del misterio
de edificios abovedados y maderas en cruz,
así, sin quererlo, tuve pleno entendimiento
vi las parábolas y metáforas bajo una nueva luz.

Sin saber bien como, entendí los pretextos,
los artilugios y ritos que sostienen al credo.
Comprendí que lo que se busca es acá y no en el cielo,
una escuela de vida y no de resurrección.

Aún así, no es que lo justifique,
ni mucho menos que lo predique
pero siento que es menos malo
si uno entiende el subtexto de lo que se dice.

Pero ¿Cuántos hacen el bien por el bien,
y cuantos hacen el bien por hacer
y cuantos hacen el bien porque quieren
que otros hablen bien de lo bien que hace?

Al final todo termina en una cuestion binaria,
¿cuanto manchan los medios el final de una causa?
¿Importa a la meta la manera de alcanzarla?
¿o el color de la bandera si solo se quiere flamearla?

Aunque debo admitir,
que quizás solo sea algo psicológico,
una necesidad interna
casi infantil de ver, conocer,
ser participe de la broma,
o de la sorpresa.
Una fijación voyeur rozando lo patológico.
Conozco muy bien lo que pasa en mi cabeza,
tanto, que sé bien que hay que desconfiarme
cuando creo que una verdad divina se me presenta
porque no es mas que una sublimación pasajera
o una reafirmación de mis principios,
validados por el misticismo,
una forma sutil de hacer proyección.

092 - Usted murió en el futuro

2011-10-20T10:36:00.000-03:00

En alguna ciudad del mundo, usted entrará a una biblioteca, sin saber bien por que, y se acercará al mostrador de consultas. Preguntará por el Libro de la Locura y el empleado, incómodo, le indicará el camino hasta llegar a una puerta bloqueada por una estantería vacía. Él le dirá unas palabras de aliento que le sonarán forzadas y, sin ganas, quitará el obstáculo del camino, para que pueda pasar.

Sin ninguna prisa, usted girará el pestillo y se adentrará en la cripta que la puerta guardaba. Un fuerte olor a rancio y a humedad le hará sentir enfermo por un segundo, mas no dejará de avanzar decididamente.

Un extraño gruñido hará que usted camine precavidamente entre las sombras. Le parecerá ver una figura humana al final del corredor. La humedad se le pegará rápidamente a la cara y le dificultará respirar. Acertadamente, identificará al miedo crecer en su pecho. Las piernas le comenzarán a arder, dispuestas a darse a la fuga en cualquier momento. La figura humana resultará ser una mancha de humedad en la pared. Usted se reirá con nerviosismo y elegirá el camino de la derecha, para descender aún más en la cripta.

Al terminar de transitar las escaleras, usted se topará con una puerta de roble macizo, cubierta de musgo y moho. Con mucho resquemor, procederá a abrir la puerta y volverá a oír el gruñido, al mismo que la madera crujirá en las bisagras. En la absoluta oscuridad, usted verá a un hombre escribiendo estas lineas en el Libro de la Locura, justo antes de que usted pierda la razón y se una a los otros que gruñen en la oscuridad tratando de salvar sus almas.

091 - Enseñanza

2011-10-14T12:19:00.000-03:00

Muy lejos de acá
y aún así bajo esta misma luna
quizás con nubes pariendo la bruma
estás a la orilla de un calmo mar.

Sonrío al pensar
que te llevás la mano a la boca, pensante
y sentís que el mundo ahora es gigante
y, así como vos, muchos más estarán.

Ser nada, nomás,
y juguetear con la idea fugaz de lo eterno,
el tiempo, el amor, el futuro y lo incierto
saber que, como la arena, somos un grano mas.

Te sentís pequeña,
frágil,
y humilde.
De la llama de Dios sos el combustible,
hacés tanto bien sin planearlo, quizás.

Porque no sé si sabrás
que muy lejos de tu costa de calma cerrada
un hombre despierta en la brillante mañana
y así como le enseñaste se dispone a amar.

090 - Identificciones

2011-10-11T10:04:00.000-03:00

En algún momento de estos 2 años de hiato desarrollé una personalidad (( poco probable )) o maduré (( aún menos probable )) y dejé de comportarme como el personaje de la película que terminé de ver o del libro que acabé de leer.

Pero, ojo, una cosa es comportarse y otra, creer ser. Digo, la procesión va por dentro y la mar en coche.

089 - Ideas para una novela de ciencia ficción

2011-10-06T12:36:00.002-03:00

En una sociedad futura existen empresas de psíquicos encargados de regular ciertos ámbitos de la vida social.

Para usar los poderes psíquicos se deben utilizar cargas emocionales, pulsiones, eventos que marcan la psiquis y dejan una carga de energía psi que se convierte en la acción telepática. El uso de una marca psíquica resulta en la perdida de la misma, un borrado de memoria.

No todas las personas con traumas pueden usar sus poderes psíquicos. Para hacer eso deben ser modificadas genéticamente, aunque se dieron casos de personas con desordenes genéticos/cromosomáticos que pudieron emplear sus poderes. Ninguno sobrevivió.

Las empresas de telépatas buscan entonces personas con pasados traumáticos, pero lo suficientemente estables para realizar su labor, lo cual es una combinación bastante difícil de hallar.

Ya que el uso de la energía psi borra los traumas, los telépatas tienen una vida útil. Cuando agotan su carga de energía psi, dejan de ser de utilidad para la empresa.

El protagonista es un telépata recién contratado por una empresa y es del tipo amnésico: el trauma fue tan grande que su conciencia bloqueó todo el conocimiento del mismo, lo cual dificulta saber cuanta energía psi tiene en su psiquis. Estos casos son conocidos como "lotería" en el rubro.

El problema de la vida útil de los telépatas está en boga. Muchos telépatas desean que todo siga de la misma manera, porque es una forma de exorcizar viejos traumas, otros no desean perder sus poderes y seguir siendo controladores sociales.

Dentro de estos últimos, algunos sugieren que la ingesta de drogas puede generar nuevos campos psi, aunque el consumo debe ser progresivamente mayor a cada dosis para equiparar el acostumbramiento del organismo. La sociedad mira con desprecio y lástima a los telépatas que recurren a esto. Se registran casos de abuso de poder y mala praxis debido al influjo de las drogas.

Otros recurren a mutilaciones y torturas para generar nuevos traumas. Esto no habla muy bien de su salud mental y las compañías empiezan a despedir a los que recurren a dichas técnicas.

Las empresas comienzan a perseguir a telépatas insurrectos, tratando de mantener esta "cacería de brujas" lejos del ojo público porque los intereses financieros están en juego. Poco a poco el público comienza a darse cuenta del error de haber dejado a personas traumadas controlar el bienestar social.

Hasta que un psíquico aparece en la escena y dice conocer la forma de utilizar la energía psi sin necesidad de los traumas y por ello, sin "fecha de vencimiento".

Las empresas lo contratan para cazar a los telépatas fugitivos y con cada victoria, crece su estatus social.

Pronto tendrá más poder que las empresas juntas y se perfila a ser el líder de la sociedad en su totalidad.

Pero hay algo que no cuadra, un presentimiento. Algo que, escondido en la amnesia del protagonista, explica el poder del psíquico extraordinario y el por qué debe ser destruido.

El psíquico sabe del protagonista y hará hasta lo imposible para eliminarlo, tratando de forzar al protagonista a utilizar su energía psí, para de esta manera destruir los recuerdos que lo comprometen.

No les cuento el final porque está bueniiiisimo y además, todavía no sé como es.

Si tan solo tuviese la constancia de escribir y no dejarla morir como a tantas otras ideas.

088 - ... pero los objetos.

2011-10-05T10:47:00.002-03:00

Ellos no saben que yo estoy acá, entre ellos. Ni siquiera quieren reconocer mi existencia.

Nunca lo harán.

No pueden.

Se les dio la misión de ocupar espacio y la maldición de ser manipulados. Transmutados y contemplados.

Son fragmentos de otra realidad, arrastrados a la fuerza a la nuestra. Forzados a abandonar la inercia, lo inanimado. El tacto, tan voraz, confiriéndoles parte de nuestra vida. Vertiendo en ellos el alma que resbala en sus brillantes superficies plásticas.

Los hacemos parte nuestra, como un pulpo de mil manos aferrándose angustiosamente, los creemos nuestra seguridad.

Pero los objetos nunca van a ser parte de nuestra existencia. Nunca van a ser parte de nuestro ser.

Vernos. Sentirnos. Reconocernos.

Los objetos no pueden.

087 - Cosas que tengo escritas por ahí

2011-09-30T11:52:00.004-03:00

La idea era escribir un cuento semi-biográfico, sobre mis últimos días en Argentina antes de viajar a vaya-a-saber-uno-donde, en donde entreveía las diferentes opciones que dejé de lado y blah.

La idea estaba bastante encaminada pero, cuando empecé a profundizar, habré tocado algún nervio sensible o mi atención se desvió completamente y nunca lo pude terminar. Hoy quise ver si podía y no salió nada.

La gran temática era la obstinación, el rechazo a razones diferentes a las que uno ya tomó, por orgullo y otras yerbas, aunque se presenten situaciones que en otro momento nos hubiesen cautivado. La idea de una mujer que lo admira a uno con felino interés me pareció la mas misteriosa/atrayente.

Dice algo así:

A Daniel nunca le gustó la idea de que me vaya a Kahu Manu.

Siendo completamente honesto, sé que él detestó con rabia la idea desde el primer momento, cuando le conté mi resolución después de pensarlo por meses. Rápidamente todas nuestras conversaciones se llenaron de objeciones, de disparidades de sacrificios, de cegueras amorosas y mi intelecto era puesto en cuestionamiento a la menor mención del viaje. Comprendí todos y cada uno de los celos de amigo, sus “yo en tu lugar”, los consejos que en realidad querían ser órdenes, porque yo, en su lugar, también habría hecho algo parecido. Al fin y al cabo, a Daniel lo conocía desde los tres años.

A partir de ese entonces y hasta la fecha que marcaba el boleto de ida vivimos un acto extraño, una mezcla de duelo por adelantado con celebración de vida. Daniel quería mostrarme lo que dejaba atrás, lo que cambiaba inconscientemente por algo que él no podía comprender. Así fue como me convertí en un turista antes de tiempo, en mi misma ciudad, Daniel me llevaba a los lugares que para él constituían un ancla hermosa, pilares del concepto de hogar y tierra y yo lo acompañaba entre obligado y gustoso. Pero entre toda esa aventura del redescubrimiento también había algo amargo al pensar que esa hermandad que florecía en esos días era simplemente una obstinación de su parte para demostrar su punto y más amargo aún era saber que esa hermandad, por más fuerte y fraternal que fuese, no podría cambiar el curso de mis elecciones. Sin embargo no falté a ninguna de las citas; lo acompañé a reuniones de ex-alumnos del industrial a donde fuimos; recorrí cada una de las galerías abovedadas de Florida; compartí tardes de truco y mate con sus amigos de trabajo, que resultaron ser macanudísimos.

Con los días, comprendí que Daniel, más que mostrarme lo que yo dejaba atrás, me presentaba su vida desnuda, me estaba incluyendo a la fuerza en todas sus actividades, me hacía notar que, al irme, lo estaría abandonando. Deseché la idea, aunque la creía correcta, para no demoler esos momentos que tan bien nos hacía compartir.

(…)

No había ninguna razón por la que ella debería estar ahí. No había ninguna razón por la que yo debía estar ahí. Jamás había ido a la casa de los suegros de Daniel y ahí estaba, a punto de comer un asado en mi honor. Nadie me conocía, nadie sabía por qué me iba. Era el punto culmine de esos días de extraño tributo.

(…)

Regalo que hacen los gatos, cuando encontramos un pájaro o un ratón muerto sobre la mesa del té, dejado sin hacerlo público, como harían los perros en su idiotez. Fue un regalo gatuno, no porque los cigarrillos fuesen de alguna marca infumable, sino porque su forma felina de dejarlos sobre mi regazo y volverse con indiferencia a la conversación que le daba Gisela desde la cocina hacía sentir ese regalo como un tributo envuelto en apatía. Justo como un gato haría saber que le intereso.

Al lado de la parrilla, Daniel sonreía.

(...)

Era uno de mis pocos cuentos en donde nadie muere. Pero tengo que mantener una constante, así que PUM, muertito el cuento.

086 - Mándalas y fractales

2011-09-21T11:53:00.005-03:00

Nuevamente al mándala. Limpió de arena la superficie de la tela y posicionó el jade en el extremo inferior derecho, el "भूमि आदमी" (( el hombre terrenal )). A lo lejos, una manada de hienas comenzaban a gemir ante la llegada de otra tormenta de polvo.

Dobló el cuadrante en dos y agitó el mismo sobre su cabeza. Una. Dos. Tres veces. Apoyó la tela sobre la mesa y, cuidadosamente, tratando de no perturbar a la piedra preciosa, desplegó el cuadrante. El jade se había posicionado en el decimoquinto sūkta de la cuarta anuvāka.

(...) Y las bocas de los hijos se llenaron de sed/
al no encontrar oasis en la tierra/
igual al divino que abandonaron.

No era una buena señal. No había paz en ella. Se asomó hacia la entrada de la tienda y miró al horizonte. La pared naranja se oscurecía cada vez mas rápido. Los perros ya se había ido hacía rato, quizás para ser la última presa de las hienas.

Volvió hacia la mesa. Por un segundo pensó en probar la radio. Quizás habría alguien todavía del otro lado. Pero si lo hubiese la tormenta imposibilitaba la comunicación. Solo quedaban él y el mándala.

Una. Dos. Tres vueltas mas. El jade envuelto en el cuadrante hizo un ruido apagado al golpear la mesa. Veinteava sūkta del trigésimo primer anuvāka. El viento comenzó a sacudir la estructura de la tienda y por debajo del toldo se filtraba abrasivo, llevando arena caliente.

Vienen galopando entre las colinas/
reyes que han dejado su corona/
para perderse en el tiempo(...)

Otro verso desesperanzador. Se volvió hacía la abertura de la puerta, que se contorsionaba espasmodicamente, como la boca de un pez fuera del agua. Creyó ver parte de la antena volar contra el Jeep de Ednu, pero no podía estar seguro. La tormenta ya estaba cerca. La arena lo cubría todo.

De pronto, un parante cedió y la tienda perdió su forma. El viento comenzó a aplastar la pared del sur y las bibliotecas que contenían los biblioratos se fueron al piso. En su caída aplastaron la radio. Ya no hay forma de saber si hay otros, pensó. Quizás podría consultar el mándala otra vez.

Aunque la tormenta rugía con plena violencia y los pertrechos de afuera hacían sonar su agonía en la lluvia de arena, él alisó aplicadamente la tela y colocó el jade en su lugar. Al doblar el cuadrante sintió una presencia a sus espaldas, pero no quiso ver. Nada sobreviviría a la tormenta. Nada buscaría refugio en esa tienda, a cuya estabilidad le quedaban segundos de vida. Prosiguió con el ritual.

Una. El resto de los parantes comenzaron a crujir. La pared del lado sur casi llegaba al medio de la habitación.

Dos. Creyó escuchar la risa de las hienas entre el ruido del metal azotado por el viento. Creyó escuchar algo más que la tormenta.

Tres vueltas. El viento se intensificó aún más. Una de las sogas que mantenían la pared del sur se desprendió de su ojal y le asestó un latigazo en la mano que sostenía el mándala. La tela y el jade volaron en dirección norte. No tuvo tiempo a expresar el dolor en su mano o la tristeza por perder su oráculo. Ingresando por la brecha de la pared, el viento caliente lo arrastró fuera de la carpa y lo comenzó a secar instantáneamente. Quizás en un futuro, alguna forma de vida lo encontraría momificado ahí, donde alguna vez fue la Antártida.

Contra la pared del norte, antes de que la arena lo entierre todo, el jade se posicionó en el केंद्र. El Centro. Nirvana.

085 - Sonreirle al dolor

2011-09-14T09:59:00.001-03:00

Me arreglé los dientes, después de mucho tiempo de sentirme avergonzado de mi irregular sonrisa. Por meses tuve que soportar el dolor de la tensión del metal, cortando mis encías. Tuve que soportar esa fiebre en la boca, que ningún vaso de agua pudo calmar. De a poco, el ortodoncista alineó y limó mis dientes, para que sean una prolija cuadrícula blanca.

Triste fue mi sorpresa, al no encontrar motivos para sonreir, una vez que pasó el calvario.

084 - Sus caprichos, mis deseos

2011-09-13T10:18:00.003-03:00

Con indecisión y un ardor de fósforos a medio quemar, me senté frente a la pantalla y dejé que mis dedos hagan su trabajo, ellos, tan largos y finos y tan deseosos de bailotear, bailotear, que palabra, deseosos de hacer sonar ese teclado con su música seca y opaca.

Y mientras los veía ir y venir entre las teclas, errando de vez en cuando en su carrera hacia la nada, retrocediendo sobre sus pasos al borrar algún error, a veces en tres o cuatro intentos, me dí cuenta que era solo eso. No había una idea atrás. No quería escribir algo con sentido, no había una necesidad de comunicar un sentimiento, de expresar un deseo, de llevar a las palabras algo indecible como un reto. Ni siquiera miraba la pantalla.

Solo los veía ahí, en su ambiente, tan contentos ellos, saltando, chocando entre sí en arrebatos de ráfagas de palabras de sonidos de conceptos. Pobrecitos ellos, tan necesitados de apropiarse del teclado, de acariciar las letras, tan acostumbrados a sostener palabras encuadernadas, tan obligados a presionar acordes y rasgar cuerdas, tan aburridos ellos, tan flacos y largos, hechos para correr sobre hombros o teclados, para acariciar una espalda o teclas.

Y cuando al fin se detuvieron y se quedaron suspendidos sobre lo que fue su terreno de juego, quizás pensando si debían seguir o no, les pedí permiso y completé la entrada. Mansitos ellos, como animales en celo que satisfacieron su necesidad, me pregunté si les daría asco lo que acababan de hacer, ahora que la lujuria no los dominaba y volvían a ser parte de este ser racional, envuelto en carne.

083 - La abertura en mi cabeza

2008-03-14T01:39:00.000-02:00

He notado que ultimamente al intentar dormir imagino que un puñal, o la punta de una lanza atraviesa mi cabeza, estacandome firmemente a la almohada. No imagino una mano sosteniendola ni que cae de las alturas. Solamente la siento ahí, a la altura de mi sien, comenzando a hundirse. Atravesando capas de piel, hueso y neuronas, una hoja filosa de etéreo metal. Hasta llego a sentir algo de placer al comprender que si la lanza fuese real daría lo mismo. El ataque de la lanza me da pie para adentrarme en el sueño.
Como es de costumbre, he intentado buscarle una explicación lacaniana al asunto, hasta freudiana, mas no he conseguido encontrarle el significado a este (¿podría llamarle?) suicidio. ¿Debo matarme día a día para dejar de ser yo un instante y sumergirme en mi subconsciente? ¿Tengo que frenar mi pensamiento a corte de cuchillo para que por fin descanse?
Consulté con mis allegados y no supieron que decirme. "Quizás será otra de tus rarezas" atinan a decirme, pero mis dudas jamas son resueltas.
Finalmente ayer mi mujer me dijo que duerme mas tranquila sabiendo que esos ruidos raros, esas sombras que reptan en la oscuridad no son otra cosa que mis ideas que han escapado por la abertura en mi cabeza. Solo necesitan un poco de aire.

082 - Leer es vivir sin el cuerpo

2007-12-21T15:48:00.000-03:00

Solo estamos siguiendo el plan del Astrologo.

081 - Nudos

2007-05-11T01:17:00.001-03:00

(...)cruzó apresurado a través de la Avenida Córdoba, siguiendo la dirección de Montevideo hacia Paraguay. Apresurado, porque todos saben que los semáforos están del lado de las avenidas, las consienten, le prestan más atención. Y él ese día se sentía una calle, más que una avenida, con el tiempo justo para cruzar la extensión de sus pensamientos antes de caer en el curso de ideas de otro. Una simple duda, una flaqueza en el franco izquierdo de su pecho lo había expuesto a una serie de temores que lo atacaban al doblar cada esquina. Al llegar a la plaza Vicente López se sentó en un banco, extenuado, recapacitando de la carrera a ningún lugar que minutos atrás había iniciado.

"UNIÓN DE PAREJAS
MÉTODO INFALIBLE, ATADURAS IRROMPIBLES
Solo necesita una prenda, una foto o un nombre"

y abajo un teléfono para remitirse. No era necesario, no era ni siquiera algo que él podría llegar a considerar como confiable, verdadero o creíble. Pero ahí se encontraba, despegando el cartel del poste de luz y enfilando al primer teléfono público que se cruzase en su impreciso camino. Buscó monedas en su jean gastado, complicado por su alianza que se empecinaba en aferrarse a cuanto hilo descocido sobresaliera del borde del bolsillo. Pero al final veinte centavos. Lo mínimo y necesario para entablar la conversación a distancia. Sonó dos veces.
-Aló- petulante saludo, forzando un acento o una forma de hablar impropia, robada, un cliché de películas y de imaginación popular.
-Buenas tardes, ¿el... licenciado... Berger?- Licenciado, recién ahora lo notaba. Licenciado en unionificación de parejas y creaderumbre de ataduras irrompibles. Se puede hacer una ciencia de todo.
-Oh, sí si, el mismo habla, ¿con quién tengo el gusto?- Esa voz, afrancesada sin conocer el francés, dulce, opaca o pegajosa, impersonal, estereotipada.
-(...)- Y se imaginó si no fuese él el que estuviese llamando, si fuese un conocido de Berger. Instantáneamente la voz del falso místico hubiese cambiado, se hubiese vuelto ronca, normal, con los modismos argentinos de cualquier hijo de vecino. La charada no sería necesaria y toda esa solemnidad se iría al carajo con un "¡¿Cómo andas, boludo?!"
-Oh, ya veo ¿y usted estaría in-te-re-sa-do en contratar mis servicios?- Vaya, además resulto ser un adivino. Bravo por el licenciado.
-Así es caballero, me gustaría organizar una reunión con usted. Necesito tratar un tema muy importante.

[Continua cuando tenga tiempo y ganas]

La casa de Lobos y Avellaneda se caia a pedazos, o mas bien ya se había caido y alguien la había juntado en ese lugar. (...) tocó el tercer timbre de izquierda a derecha, tal cual Berger le había indicado. Al instante se escucho un portazo y el sonido de unos pasos arrastrandose por el pasillo al que conectaba la carcomida puerta de madera.
Un hombre de estatura baja y bastante corpuulento abrio la puerta.
-Usted se llama (...).- Dijo el licenciado Berger.
La voz no correspondía con el físico del adivino. Su cara parecia tallada en madera abichada, sus dedos eran cortos y redondos y estaba vestido con una tunica blanca como un monje de claustro.
-Todo un psíquico, licenciado. ¿Me permite pasar?.-
-Oh, eso será im-po-si-ble, ahora mismo estoy atendiendo a otra persona, pero ya que se tomó la molestia de venir hasta aqui, creo que puedo ayudarle al instante.
-¿Acá? ¿En el medio de la vereda? ¿No tiene que tirar unas cartas o mirar una pelota de vidrio?.-
-No, no, no, monsieur. Yo no practico esos engaños. Por favor, cierre los ojos.-
(...) se quedó perplejo mirando al Licenciado Berger pero despues de unos segundos cerró los ojos y escucho una voz muy profunda que tapaba el ruido de los autos que pasaban por la avenida.
"Recuerde su nombre, traigalo a su mente"
(..) abrió los ojos y encontró a Berger como lo había dejado, con la boca cerrada, las manos entrelazadas sobre su burdo estomago y con cara de impaciencia. Daba toda la impresión de que Berger no había hecho nada, simplemente lo miraba fijo.
-Vamos monsieur (...) mi otro cliente se impacienta.
-Si... disculpe.- contestó mientras volvía a cerrar los ojos, todavía presa del asombro. Nuevamente la voz pareció retumbar por todo el barrio.
"Recuerde su nombre, traigalo a la mente". (...) hizo caso, recordó el nombre de su mujer. ""

[Once again, Continua cuando tenga tiempo y ganas]

080 - Memento

2007-04-11T02:58:00.000-03:00

Allá estaba sentada, inmóvil por una cuestión de respeto o de miedo a que finalmente me caiga a pedazos, como quien ve tambalear un castillo de cartas y contiene el aliento.

Yo, con mi autoestima de segunda mano, mi uniforme de trabajo y los ojos entrecerrados, tratando de no pensar. Y en la mesita, sobre los apuntes, los cigarrillos se quemaban sin llegar a producir alivio o placer. A lo lejos había quedado el dilema entre un departamento o toda Europa y era mi cruz familiar la que estaba en el tablero, lista para ser exhumada.

Mientras mi discurso decrecía y su sonrisa menguaba más me hundía en lo profundo de un rincón de su cama, incómodo pero sin molestarme.

Ante el vendaval de supuestos, ella, estoica, con una pregunta para cada uno de mis gruñidos, trataba de sostener mi ciclotimia líquida. Y sabía que me pedía con los ojos la manera de salvarme, de que tome las riendas de la vida, aquella que todavía no empezó y depende de mí darle marcha. Pero era inútil, cuando me empeño en desbarrancarme y sentirme la victima del mundo, no hay pronta recuperación. Ni siquiera un intento.

Y así me fui, medio dopado por el sueño y por las pocas ganas de seguir despierto.

Queriendo dormir días enteros y no estar escribiendo esto a las 3 de la madrugada simplemente por tenerle miedo a la almohada y a los pensamientos que me esperan en ella.
Simplemente porque mañana a la mañana yo voy a estar hipócritamente de maravilla y solo ella va a recordar lo que le dije.

079 - Definiendo: Infidelidad

2007-04-06T01:51:00.000-03:00

Hubo un momento en donde el universo se partió en dos, pero más que partirse se desdoblo como una célula. Y entonces quedaron dos universos iguales en apariencia, con uno que otro cambio aquí o allá. Un universo continuo y otro tangente. Y donde había desorden en uno, en el otro había una alineación trastornada; Y donde había desamparo en uno, en el otro había compañía intermitente; En donde había oscuridad en uno, en el otro había claridad apagada. Y así sucesivamente hasta cazar todos los oxímorones, agotarlos, acabarlos.
Y, por el simple hecho de existir, los dos universos imposibilitaban su unión. No eran “positivo y negativos” que al juntarse dan algo nulo. No estaban en la mitad de nada ni los separaba un intermedio. Eran dos cuerpos, físicos y tangibles, que no podían estar en el mismo lugar. Parecidos, casi iguales, pero tan diferentes. Tanto que la mañana para uno es la noche para el otro y la lluvia en uno moja más que un río en el otro. Y el viento que los cruza es el único silente testigo. El viento en la nada, entre dos universos.

078 - La vida que vemos consumirse

2007-03-07T23:39:00.000-03:00

077 - Conciencia de sin

2007-02-11T00:44:00.000-03:00

A Sole, que lo leyó primero de mis labios.

Cintia tenía eso de la mirada milimétrica. Y el ejemplo mas claro que se le ocurría a Vincent en ese momento era justamente la luna. Aquella roca pálida que había remontado tan alto desde que había ido a visitarla. Cintia seguramente podría determinar el ritmo, el paso de la luna, seguirla lentamente por el cielo, como si no hubiese mas prisa o tiempo. Cintia tenía eso de la mirada milimétrica, que hacia saltar a la vista los más imperceptibles detalles. "Casi como si uno estuviese ciego a lo obvio" y la alusión a Poe le dio un poco de asco, quizás, por la cercanía.
Fue una despedida por demás seca, silenciosa, casi como preparada para el aluvión de palabras que azotarían las neuronas de Vincent en su vuelta a casa. "Vuelvo a casa" pensó para si mismo "Mi casa, la que antes...". Y por inercia, después de tantos viajes iguales, el cuerpo lo fue llevando, así como el cuerpo lo llamaba a su encuentro.
El ambiente estaba húmedo, sofocante y aun así las hojas empezaban a morir en las copas de los árboles. "Falta poco" se contentó, "solo unos cuantos bombardeos térmicos mas y estaremos a salvo en el otoño". El ronroneo de los aire-acondicionados marcaba la pauta de la orquesta de la noche. De vez en cuando una chicharra comenzaba a desgarrar el aire con las alas, tartamudeando, intermitentemente, indecisa. "El ruido de las chicharras debe ser lo mas cercano a la locura", pensó Vincent al notar que los insectos crecían en número y con ellos la disonancia de su canto disprosódico.
Le jugó una carrera al recuerdo de Cintia en las escaleras, cuando ella todavía vivía en su casa y el su era tanto de él como de ella. Aquel departamento arruinado por la humedad que Cintia tan pacientemente logro hacer habitable nuevamente. Aquel refugio de lo cotidiano, con su rutina propia que a nadie le importaba seguir. Ahora tan gris, tan Vincent, "tan ella sin mi y yo con harapos de ella".
Colgó las llaves en el gancho con cuidado para que no se vaya al suelo y tiró su paquete de cigarrillos sobre la cama no sin antes prenderse uno con algo de dificultad. Las visitas a Cintia le dejaban ese mal sabor en la boca. Luego de esos besos pétreos era como si hubiese lamido un perro mojado luego de la sudestada mas cabrona del milenio.
Se acostó ruidosamente en esa cama de dos plazas que le quedaba demasiado grande y miro las cajas con las cosas de Cintia que se apilaban en un rincón, juntando polvo. "Algún día la mugre las va a tapar y yo solo veré una montaña" pensó para si mismo (( aunque ya no pensase para nadie mas )), porque era obvio que Cintia jamás pasaría a buscarlas. Vincent estiró el brazo, buscando el cenicero en la mesa de luz y golpeó con el dorso de su palma el único porta-retrato que había en toda la casa. Cintia cayo de cara al suelo y el duro líquido transparente que la protegía del tiempo se rajo en varios pedazos.
Puteando lo recogió del suelo, un poco con lástima, otro poco con culpa y con un dejo de "te lo merecías". Contempló la imagen de la sonriente Cintia, flamante ingresante de la Universidad de Buenos Aires, tajada por el vidrio partido que la deformaba poco a poco, mientras Vincent trataba de recomponerlo. En ese instante el peso de los meses, la ausencia y la negación se hizo presente y Vincent recordó, mientras cicatrices acuosas se le iban dibujando en las mejillas, cuando Cintia era otra, cuando hablaba de filosofía, cuando podía generar un sonido, una sonrisa o cuando su mirada milimétrica le permitía ver otra cosa que ese techo de piedra y flores eterno que le tapaba la luna.

"...And if one wish could bring her back, It's sent..."

Pearl Jam - Sad

076 - Claustrofobia rodante

2007-01-22T19:24:00.000-03:00

Son increíblemente incómodos esos asientos individuales, los de colectivo. Volvía del trabajo, a mitad de la tarde y fue lo único que conseguí para sentarme. Increíble, teniendo en cuenta la tendencia a la soledad que tiene la gente que viaja en los transportes públicos. Al cabo de un rato de leer el libro el cansancio y la mala postura me obligaron a intentar dormir, improvisando y probando durante unos cuantos minutos diversas posiciones. Finalmente, tras una larga batalla contra el poco espacio y los rayos de sol que inconsistentemente me bañaban la cara, deje que la somnolencia me ganase.
Sentí que el libro se me deslizaba de las manos, lo que me despertó de sobresalto, hallándome con la boca abierta y desparramado (( aunque muy bien empaquetado )) en el asfixiante asiento. Sin moverme, con la cabeza ladeada, recorrí con la vista el colectivo. Estaba mas vacío, habría dormido mas o menos tres cuartas partes del viaje. Esparcidos por todo el colectivo habrían unas seis o siete personas. Finalice el recorrido visual en el par de asientos que estaban a la altura de mi individual, justo enfrente de la puerta. Sentada contra la ventana, abstraída, estaba ella. Se me hizo un nudo en el estomago. No la recordaba arriba del colectivo cuando subí, por lo que ella había subido después, mientras dormía desparramado, con la boca abierta, dando frentazos al vidrio. La imagen me avergonzó un poco. Luego recordé mi postura actual, con mi cabeza ladeada, mi camisa arrugada y mis pies esparcidos, tratando de escapar de esa prisión incomoda donde descansaban. Me acomodé bruscamente y miré sin ver por la ventanilla. "Me reconoció?" Imposible no reconocerme, y que yo no la reconociese. Simplemente nos ignorábamos. Adrede y gracias a las circunstancias.
Esperé hasta que llegase a la esquina contraria de donde debía bajar, cosa inusual dada mi costumbre de esperar en la puerta una parada antes que la que me corresponde. Me levante rápido y decidido, sin mirar para su lado, lo que parecía algo casi imposible. "Mire atrás al bajar" rezaba el cartelito sobre la puerta. Maldito sentido del humor del destino, intenté con todas las fuerzas desobedecer ese consejo. De pronto, luego de que toqué el timbre a unos 50 metros de la parada, sentí el roce de un papel en mi codo derecho. Una, dos, tres veces, tímidamente, como pidiendo perdón. "Será ella? Una carta?" El roce cesó y yo, seguí inmutable mirando por los vidrios de la puerta como la esquina se acercaba cada vez mas y mas. El roce volvió, esta vez un poco mas decidido. Giré la cabeza rápidamente, en dirección a mi codo y por extensión a aquello que me llamaba. Una gorda se paraba en el medio del pasillo, extendiéndome la mano. Me detuve en sus pómulos, gigantescos, que parecían comerle la nariz y hundir los ojos. En su mano estaba el paquete de cigarrillos de veinte, arrugado, que se me había caído del pantalón en mi lucha por la comodidad. Me lo ofrecía sin decir una palabra, como si no hablásemos el mismo idioma e intentase comunicarme en un lenguaje primitivo y universal de señas que eso de su mano era mío y debía aceptarlo. Y sonreía, mientras me daba ese paquete de cáncer, el cual acepte con un escueto "gracias" y una sonrisa de compromiso.
Y la dejé en el colectivo, sin mirar hacia atrás al bajar, porque a veces es mejor que un auto toque bocina amenazadoramente que el pasado nos devore el alma con una mirada.

075 - Proxima parada: Nirvana

2006-11-10T00:58:00.000-03:00

Ayer terminé de leer el libro del Tao. En realidad no lo leí todo... simplemente tomé un atajo.

NdA: Chiste completamente inentendible si el lector no posee en su arsenal lingüistico la definición (( y traducción )) de la palabra "Tao".

Buenas Noches.

074 - Actitud BA

2006-11-02T01:44:00.000-03:00

Fuck you, world

073 - Aviso legal

2006-11-02T01:42:00.000-03:00

"Escupime..." está en contra del mes de Octubre.

072 - Sin mugre bajo las uñas

2006-09-28T22:38:00.000-03:00

...Oh, This could be Messi

But you don't seem to mind...

071 - Joliet

2006-09-15T17:38:00.000-03:00

Odio a esa gente que tiene un cd multi-sesión con 600 megas libres, cerrado para la escritura, en la cabeza.

070 - Y si fuese sobre la ironía no la tendría

2006-09-15T17:05:00.000-03:00

Hace un rato, digamos, unas cuantas semanas, que tengo ganas de escribir sobre el creador literario y podes creer que cuando me pongo en frente de la hoja de papel no me sale nada?

069 - Teorias sin fundamentos

2006-09-13T17:17:00.000-03:00

Se puede pasar a la historia de dos maneras¹; de nombre o de hecho.
Los que pasan a la historia de nombre son solo máscaras, son aquellos que solo se recuerdan por quienes fueron y usualmente terminan con mas cosas de las que realmente hicieron. Nadie se acuerda especificamente que hizo Sarmiento, pero, Hey! es Sarmiento. El tipo escribió en una piedra "Las ideas no se matan" y trajo de Francia los gorriones. Tambien tenía una madre que tejía abajo de un ombú. Son un personaje imaginario, algo asi como decía esa canción de Faith No More sobre ser algo peor que un muerto.
Los que pasan a la historia de hecho no gozan del nombre y su esencia se ve reducida a una situación en particular. Como el tipo que, teniendo dos bolsas en su mano, pudo parar a una fila de tanques, o aquel escritor que le mandó una carta a su editor preguntandole como le había ido a su libro con un simple signo de interrogación en una gran hoja en blanco.
Y a esta altura del texto supongo que tengo que contemplar las dos opciones y, con mi sagaz juicio crítico, indicar la mas benigna o algo por el estilo pero yo no pretendo pasar a la historia, ni por motivos ni fines. Quiero un presente continuo y la historia en los libros.
Por si alguien lo quiere saber, el editor le contestó con un signo de exclamación, porque el libro había pegado fuerte. Esta gente anónima, que graciosa que es.
¹: No necesariamente.

068 - Una excusa para volver

2006-09-12T18:23:00.000-03:00

El hombre es lo que es en su alma hasta comprobarlo en su carne.

067 - Para siempre (( como un solo de Jimi ))

2006-08-30T16:26:00.000-03:00

Si el viento llora Mary, la lluvia suspira Soledad.

Will the wind ever remember the names it has blown in the past?
And with this crutch, its old age and its wisdom,
It whispers: No, this will be the last.

066 - No, a vos, por nada.

2006-08-30T16:18:00.000-03:00

Es tanta la automatización que tenemos al agradecimiento con mi vieja (( ella trabajando en una mercería y yo en un locutorio )) que cuando no queremos mas mate contestamos con las fórmulas inconscientes de todos los días.

065 - Yo banco al software pirata

2006-08-28T19:28:00.000-03:00

"Y los hippies se venderan al capitalismo y formaran el monopolio mas grande de la historia."
Apocalipsis 23:15

064 - Sobre la ficción de la realidad

2006-08-24T17:42:00.000-03:00

Siempre tuvo sus excentricidades que lo hacían tan único.
Cuando le preguntaban que música escuchaba, él respondía: "la de las esferas" mientras miraba al sol con los ojos entrecerrados.

063 - Historias compartidas 1 [Wally]

2006-08-21T17:54:00.000-03:00

Historias compartidas es un simple ejercicio de narración en donde dos personas, a partir de tres frases y por turnos, completan una historia sin plan previo.

Recuerdo los días con ella como si fuesen un vendaval de invierno. Nuestras emociones arremolinándose como hojarasca recién caída de un árbol seco, la que al alinearse lentamente marcaba nuestros caminos infinitos y atemporales. Recorríamos uno de esos caminos la tarde en que me anime.
Puso The Killing Moon en su iPod, del cual compartíamos auriculares. Ella el izquierdo, yo el derecho, sin connotaciones políticas de por medio. Caminamos por horas, con el largo del cable como pauta, por un paisaje cálido. Nos detuvimos en una heladería, a pocas cuadras de su casa.
Nos sentamos en el umbral de la puerta de su casa. Yo rascaba su rodilla, disfrutando complacerla cada segundo. Pero ella no demostraba lo mismo. Sin duda la distancia física no se correspondía con la de nuestra mente. Sentada a mi lado, tan ausente, me hacía dudar de su propia existencia.
Mordía el helado, no lo disfrutaba. Como una grandiosa analogía a su actitud agresiva con respecto al placer.
No sé si estaba cambiando el tiempo, pero repentinamente sentí mucho calor. Las líneas de colores cayendo alrededor de su cucurucho hacían juego con la transpiración en mi frente.
Ella no temía mancharse las manos. Después de cada evento terminaban limpias a costa de algún ego pequeño. En ese momento su sombra me pareció eclipsar el horizonte.
Espontaneidad y poca preocupación por las pequeñeces que muchos toman como afecciones vitales marcaban el seno de su sabiduría. Contagiándome de esas cosas que tanto me gustaban de ella tomé el paso inicial. Sabía que desde ese momento cambiaba mi vida. Para un lado o para el otro, ese día marcaba un escalón más en mi madurez.

062 - 997 palabras

2006-08-19T21:41:00.000-03:00

061 - Donde termina la cinta transportadora

2006-08-16T20:02:00.000-03:00

Lo genial del método de Ford, ademas de crear las bases de la producción capitalista, es que pudo fabricar automóviles para sus propios empleados.
Pero ahora, como todo, está desvirtuado.
Jamás (( o por lo menos, eso espero )) veré una máquina de ensamblaje con partes "made in china" manejando un focus.

060 - 059 continuado

2006-08-16T19:58:00.000-03:00

La historia empieza en el presente y tiene un problema.
Debe buscarse a si misma en el pasado y escribirse en el futuro.

059 - 1984

2006-08-14T17:07:00.000-03:00

Siempre hubo creyentes de la deidad de turno, aunque la historia diga lo contrario.

058 - Fisgones

2006-08-11T00:54:00.000-03:00

Hasta que siga en la cola de descarga, lo unico de Peeping Tom que voy a escuchar.

A SHINY COPPER PENNY
Y que mierda?!, que viva el viejazo!

057 - Administrativo excluyente

2006-08-08T12:26:00.000-03:00

De 9 a 5.
Desayunando cigarrillos.
Atado a un manos libres.
Controlando el stress con una pelotita.
Conferencias vía Skype.
Música de ascensor para destapar los oidos.
Favor de mantener el orden en el espacio laboral.
Sacar número, hacer la cola, aguarde en linea.
Sobre-exigido. Productivo.

056 - Para(m)isos

2006-08-04T19:09:00.000-03:00

La vida es más linda dentro de la poesía de otro.
Lo que cuesta es rimar.

055 - Momentos kodak wtf-icos

2006-08-04T18:12:00.000-03:00

Ok, todo bien que el movimiento grunge se postuló en contra de la macho-pelos-en-el-pecho attitude del hair metal, pero llegar a este punto...

... es medio abusivo.
Y si Sol salta diciendo "Beso de a tres!" no me sorprendería en lo mas mínimo.

054 - Tatuajes

2006-07-26T20:54:00.000-03:00

Cuando cierro los ojos la veo morir. Una y otra vez, en un círculo que jamás cierra. Su cuerpo cae y en la mitad del descenso se convierte en algo inerte. Alguien por algo. Sus colores se pierden en la caida y el brillo de sus ojos no la acompaña cuando toca el suelo.
Me siento morir con ella, siento como el sonido deja lugar al eterno silencio.
El abismo tiene fondo y desde alli el cielo parece el límite. En donde todos los puntos de partida convergen.
Su alma, el blanco de mi dedo incriminador, la bala de plata.
La muerte que le devuelve la razon al amor a la vida. La vida que le robo, la vida compartida, de los dos y ahora solo mia. Cayendo... para siempre.

053 - Una preposición que no pudo rechazar

2006-07-24T17:49:00.000-03:00

A todos ustedes, ante mis ojos y bajo mi vigilia, calentándose cabe las hogueras con libros por leña. Alzan su voz en contra de mis ideales, desde su tumba de conformidad, durante lo que dure mi primavera. En cualquier momento, entre suspiros de todos los tipos excepto de vida, marcharán hacia mi puerta, y no descansarán hasta tumbarla. Mediante inutiles tácticas, buscarán en vano para encontrarme, engañados por mi infalible disfraz. Y se irán salvo que quieran pasar la eternidad buscando según lo previsto, sin hallarme. So pretexto de un refugio, me esconderé sobre los textos, tras mis palabras.

052 - Ahogándome en su mar

2006-07-18T16:30:00.000-03:00

Overwhelmed... no encuentro palabra en castellano. Me siento explotar, que el cuerpo no me basta. Como si mi piel fuese un talle menor y estuviese mal puesta. Esta vessel que siempre conspira en mi contra, que a veces me queda tan chica y me oprime.
A cada latido de mi corazón, mi cuerpo se estremece espásmicamente. Intento controlar mi respiración pero estoy demasiado agitado. El pulso controla mis manos. Y unos hilos invisibles me manejan a su designio.
Todo ese tormento que parece destrozarme no me duele. Jamas había disfrutado tanto la compre((n))sion. Empiezo a creer que tengo alma... que hay algo mas alla. Que esto no puede ser simplemente una reacción química. Endorfinas y novocaíana para el alma.
Oh, What can I do?
I feel so weak, so small, so down
I feel so dumb
Oh, What can I do?
I feel so cheap, so like this feels
To fall in love?

051 - Mejores amigos

2006-07-17T19:55:00.000-03:00

Compró un six pack y se sentó en la puerta de mi casa. Jamás lo había hecho y era seguramente una de esas cosas que quería imponer como costumbre y que al final nunca lo repetiríamos. Pero durante lo que duró ese encuentro actuamos como si fuese lo común. Como si, cada anochecer, él se aparecía con su six pack a liquidar para hablar de nada o de todo. De esas cosas que hablan los amigos.
Nos acomodamos en nuestros asientos de primera para observar al mundo apagarse, la gente caminar, como si fuesemos los críticos de esa premiere de la vida a la que estabamos invitados. Contamos los minutos que tardaron todos los postes de luz en encenderse y apostamos por cual sería la última casa en tener una luz prendida. En el medio hubo mucho de él y mucho mio. También muchos de los dos. Mucho que ya se habló hasta el hartazgo pero como siempre daba para hablar.
Y sabía que no lo iba a ver por un mes, o quizas por mas. Sabía que me iban a pasar mil cosas en el interín. Que muy probablemente cuando necesite contarselas a alguien no sea a él a quien recurra.
Pero me despedí con un "hasta mañana" de ese amigo que viene todas las tardes a la puerta de mi casa con un six pack listo para ser liquidado.

050 - Y fue bueno

2006-07-15T11:04:00.000-03:00

Me acabo dar cuenta de que ELLA me quita lo bailado!

049 - Insectos

2006-07-15T09:48:00.000-03:00

... o Complejo de inferioridad
La soberbia de la que ella me hablaba "no" tiene "nada" que ver con esto.
Hay momentos en los que me pregunto si realmente quiero decir algo con todo esto o simplemente es una manera de demostrar que soy mejor que todos ustedes.
Por el simple hecho de haberlo pensado creo que ya tengo una idea de quien está varios escalones abajo.
Pero una vez mas, escupime si te miento. No habría cosa peor que serles deshonesto.

048 - Nunca me cansaría de vos

2006-07-12T15:56:00.000-03:00

Ella es la primera en entender lo que estoy por decir, muchas veces antes de que siquiera lo piense.
Ella me tira una cuerda cuando me ahogo en vasos de agua que dejo desbordar.
Es la que tiene un escudo de mas, por si el mío falla. Es la que se rie cuando los demas no lo hacen.
Ella es capaz de pelearme hasta el cansancio algo de lo que no esta segura simplemente porque odia mi ego cuando tengo razón. Y nunca se lo digo, pero me hace dudar de lo que sé, cuando me contradice.
Ella es, a veces, la unica razón por la que quiero que el día empiece. Es la que entiende que todas mis macanas, mis idioteces, solo son backfires. Que la quiero a mas no poder.
She is the one.
Hoy, ella y yo, cumplimos una vida y dos meses. Algo que ante la eternidad parece tan poco, pero costó tanto que si fuese necesario lo haría otra vez. Porque cruzarme en su camino fue lo mejor que me pasó.

047 - Deseos y cicatrices

2006-07-11T23:46:00.000-03:00

Él ya sabe donde buscarla.
Ella sabe donde ser encontrada.
Y yo... yo siempre fui bueno pretendiendo no ver el fuego.

Por un tiempo vamos a tener que olvidarnos de leer algo sobre ella.
Ahora solo es él en ella. Deseos y cicatrices.
Una ultima lastimadura, en honor a los recuerdos.

046 - Yo y los cds

2006-07-11T17:11:00.000-03:00

Cuando el cd termina y al abrir la bandeja esta perféctamente derecho, como si hubiese sido acomodado a propósito, la música tiene otro gusto.

045 - Muy a menudo soy J.D.

2006-07-09T09:53:00.000-03:00

...algo de lo que dudo si debería estar orgulloso.
Dr. Cox: Hey, newbie. What's up?
J.D.: EVERYTHING. Everything's up.
Dr. Kelso: Rise and shine, Dr. Dorian.
[J.D. gulps]
Todd: Hey, how's your penis?
[continues walking]
J.D.: [thinking] Don't worry, he says that to everybody.
[stops and waits]
Todd: [to another doctor] Hey, how's your penis?

B - 044 - My baby's in love with Eddie Vedder

2006-07-06T19:49:00.000-03:00

Oh, my baby, my baby she don't want me no more
Ever since she saw his poster in that record store
She says the way he grinds his molars is really sexy
She thinks he's so darn dysfunctional and "Generation X"y
She likes his brooding angst and his wild-eyed stare
Yeah, he's her very favorite slacker multi-millionaire

Well, my baby's in love with Eddie Vedder
She's all crazy 'bout that Eddie Vedder
Once she was mine, but now I better just forget her
'Cause my baby's in love with Eddie Vedder

Now, every time I see him, well, he looks so grim
I guess it really must suck to be a rock star like him
What a pain in the butt to have so much success
Spending all his time moping and avoiding the press
But my girl can't get enough of his sullen demeanor
Like he's some big tortured genious and I'm some kinda wiener

Well, my baby's in love with Eddie Vedder
She's got a thing for that Eddie Vedder
Tell me, what can he do that I can't do better
Now my baby's in love with
I said I said I said my baby's in love with Eddie Vedder
Head over heels for that Eddie Vedder
I cant believe it, now she's knitting him a sweater
'Cause my baby's in love with Eddie Vedder

I knew we were headin' for disaster
When she caught me hangin' out at the Ticketmaster
Now she's got an unrequited adoration
For the frustrated, agitated, designated alienated
Spokesman for the disaffected grunge generation

Well, I don't wear Doc Martens and I don't wear flannel
And I don't boycott the music video channel
And I just can't compete with all that money and fame
But I know two can play at this game
Yeah, well, let's just see how jealous she'll get
When I start stalking Alanis Morissette

Well, my baby's in love with Eddie Vedder
She's all crazy 'bout that Eddie Vedder
Once she was mine but now I better just forget her
'Cause my baby's in love with
I said I said I said my baby's in love with Eddie Vedder
Why'd she have to fall for that Eddie Vedder
If she wants to leave me, I guess I better let her
'Cause my baby's in love with Eddie Vedder

*Letra de Weird Al Yankovic (( quien reafirma día a día que es un groso, al estilo Zappa, con todas las letras ))

043 - El Show de Freud (( in stereo where available ))

2006-07-06T17:09:00.000-03:00

Si Freud viviese en nuestra época, como muchas otras figuras pensantes del ayer, tendría un programa en la tele. En el mejor de los casos, sería en un canal de cable. Un Magazine, justo despues del programa de pesca que sigue religiosamente mi viejo.
Pero si las cosas le salieran bien, como al chorro de Bucay, estaría en el prime time, compitiendo con Tinelli y su troupe de mogolicos con risas falsas. No es dificil imaginarse como sería el programa. Freud se sentaría en su butaca, en frente de un gran público lleno de personas desesperadas por tener sus quince minutos de fama, a las que analizaría en tiempo real.
Encuestas en la calle, preguntando que fase disfrutaron mas de chicos, si la anal o la oral y por supuesto el testimonio en el estudio de un par de perversos que jamas las abandonaron.
Mandando un mensaje con tu celular podrías votar si el paciente de turno tiene una histería traumatica o una neurosis obsesiva, pero, como todo en la tele, el diagnóstico estaría arreglado. Total, de una histeria a una neurosis hay un pequeño detalle que se le podría hacer creer al paciente sin muchas complicaciones, no?.
Sesiones de hipnosis que pondrían en ridiculo a muchos espectadores, sketchs de escenas traumáticas, bailarinas exhibicionistas y como pièce de résistance nuestro bienamado Freud haria un comic stand up sacando a relucir sus mejores chistes, como el del "familionario" o el del herrero del pueblo.
Si Freud viviese en nuestra época su legado estaría solo inscripto en la guía de la tele. Y hoy por hoy, es practicamente lo mismo.

042 - Meando fuera del tarro

2006-07-05T16:28:00.000-03:00

Alguna vez se pusieron a pensar dentro del sistema? Les juro que eriza la piel como todo cuadra perfectamente. No hay baches, ni lagunas. Los responsables tienen nombres y el cambio ya viene... ya viene. Un segundo despues de que hayamos muerto.

041 - Sobre mi ciclotimia líquida

2006-06-30T01:41:00.000-03:00

Mira por la ventana. Tercero? Cuarto? ya perdió la cuenta de cuantos cigarrillos fumó esa mañana. No disfrutó ni uno de ellos, pero el hábito es mas fuerte que ella. Tiene los parpados pesados y seguramente le estará doliendo la cabeza. Lleva la ropa desalineada, porque se vistió solamente para no tener frio mientras estaba sentada en aquella silla. Opinar sobre como se veia no tendría valor objetivo.
Yo sigo tapado por mil frazadas, apenas me moví de la posición con la que me desperté. No tengo ganas de salir de la cama. El lado donde ella durmió está cada vez mas frío, pero aún asi sigo sintiendo el calor que dejó. Es como ver una estrella morir; por mas que la oscuridad se cierna sobre donde ella brillaba aun creemos poder seguir viendola.
Me mira y me pregunta si existe el libre albedrío o todo cabe en un plan fabricado de antemano, a lo que contesto con un simple movimiento de hombros. "Es muy temprano para filosofar, beba" le contesto, pero los dos sabemos que es una excusa. La verdad es que quiero este momento siga mudo y si es posible, en blanco y negro, para limitar las posibilidades a una elección binaria. Bien o mal, ausencia o compañia.
Porque sé que jamás estaré tan cerca de ella como quisiera, respirarla, sentirla completamente mía. Y que este engaño no es nada mas que eso. Una forma de contentarme con lo que me limita la realidad.
Y caigo en cuenta de que el mundo no desaparece cuando cierro los ojos y que cuando ella se vaya, yo voy a tener que seguir.
Pero como una estrella que muere, la luz que hoy deja, seguirá brillando. Y es mas que suficiente.

040 - Esas dudas que NO deben ser resueltas

2006-06-30T00:32:00.000-03:00

Por mas que me lo hayan explicado miles de veces, todavía tengo ganas de agarrarlo a Lennon y preguntarle que carajo estaba pensando cuando escribio "I am the walrus".
Pero, then again, Dios creó la Wikipedia y me manda a guardar todas esas dudas que jamás creía poder llegar a contestarme.
Aunque, pensadolo bien, seguro que John me lo explicaba de una manera mas copada. O por lo menos hacia chooko coo choo y ya ni me importaría el significado.

039 - Sacudiendose la paranoia

2006-06-28T14:33:00.000-03:00

Tengo ganas de irme a vivir al campo.
Alla, donde no tenes que memorizar las patentes de los autos que están cerca del teléfono público en caso de eventual secuestro.

038 - Alto contenido (n)e(u)rotico

2006-06-27T02:42:00.000-03:00

Tiene tan poco de perfecto como de real, que apenas se acerca a una idea. Comienza con la partida y al regresar, solo son ecos de voces apagadas. Pero en ese tiempo que dura la ausencia avanza arrollando los muros que con tanto cuidado intenté comprender.
No son las noches de insomnio las que me desvelan, son los eternos puntos suspensivos, esos que alimentan la frustración. La incertidumbre que se acrecienta cada vez que mis dedos surcan su piel.
Mutismo cinético autoimpuesto, cuando deberían desbordar palabras y gestos.
Y me pregunto hasta que punto uno puede seguir negándose para afirmar a quien más quiere.

037 - El día que intenté vivir

2006-06-13T12:26:00.000-03:00

Porque vivir en el presente no significa no querer estar en el futuro.
Porque disfrutar lo que se tiene ahora no significa no añorar lo que antes se tuvo.
Porque en un mar de certezas no implica que no lluevan dudas.
Porque el sigilo no significa no querer ir por la vida dando gritos.
Porque no dormir por dos días no quita las ganas de desvelarme a su lado.
Porque si y no y sino tampoco.
Vivo en lo superdesconocido.

036 - Chanchadas

2006-06-06T15:36:00.000-03:00

El otro día estaba releyendo mis apuntes de Freud para el parcial y me tropezé con un lapsus linguae. Un parrafo hablaba de "experiencia textual prematura", cuando tendria que decir "SexSual".
Y revisando mis escritos me di cuenta lo pornográfico que estoy ultimamente.

035 - Alta fidelidad

2006-06-01T12:30:00.000-03:00

En el momento que sentimos por primera vez nos condenamos a la eterna búsqueda de lo básico, de lo primordial. Buscamos aquello que ya perdimos, aquello que jamás vamos a encontrar porque ya lo hemos hecho. Algo que nos marcó, que esta dentro nuestro y que jamás se repetirá en la realidad. Es la quintaesencia del deseo: buscar en las cosas el recuerdo de sus impresiones en nosotros.
Hace muchos años, leí un texto íntimo de un empresario, en donde se preguntaba si después del primer amor uno no era golpeado por las consecuencias, arrojado lejos del camino primordial al que ese amor llevaba. Y lo encontré abrumadoramente correcto. Sentí como el amor era posible a cada minuto, pero con el sacrificio de su pureza. "Cualidad por cantidad" rezaba en el diario y sonreí ante la certeza.
No estoy hablando del peor escenario posible; no estoy tomando en cuenta el virus de celuloide que nos infecta nuestro punto de llegada. Hablo de lo real, de lo que me espera al salir de la cama. De esa fútil búsqueda que solo me distancia mas de lo deseado. No quiero que mi vida sea una ecuación de economía del deseo. No quiero buscar mas para encontrar poco, cuando lo que tengo ahora es mas de lo que podría pedir. Pero no puedo evitar al deseo, cuando él parece alejarse de mi lado.

034 - Ibis es versa

2006-05-20T14:06:00.000-03:00

Comenzó por el final, como todos deberíamos hacerlo, porque el principio es solamente el movimiento dirigido a la meta. Y después ya nada hizo falta, porque logró su cometido.
Entonces deshizo todo lo que se encontraba completo. Los términos se anulaban entre si al encontrarse finalizados. La matemática en su estado más puro, completando las ecuaciones por eones irresueltas.
Entonces no hubo necesidad del tiempo, porque todo era ahora y se extendía eternamente. No existía ni cerca ni lejos. Ni el espacio siquiera. Ni conceptos para darse cuenta de la falta.
No había diferencias ni similitudes. Nada era todo y viceversa.
Y fue bueno.

033 - El orden de los factores...

2006-05-18T15:42:00.000-03:00

No hace mucho viajaba en colectivo cuando una señorita subió y pidió el boleto mínimo. Algo en su cara me generó simpatía, no sabría determinar que... había algo conocido en sus mejillas.
Como viajaba en el segundo asiento individual pude ver como ella revisó todos sus bolsillos, buscando alguna moneda perdida. Seguí con interés sus movimientos nerviosos y escuché como le avisaba al conductor que no llegaba con lo que tenía.
El pasajero que viajaba en el asiento delante mio se paró y le ofreció una moneda de cincuenta centavos. La muchacha sonrió agradecida, dejando que sus mejillas "achinen" sus ojos. Una sonrisa contagiosa, de aquellas que lo atrapan a uno de imprevisto. Ella dió unos pasos por el pasillo hasta que un muchacho le cedió el asiento. Éste se paró a mi lado y perdí de vista a la muchacha.
Antes que me pudiese dar cuenta, ya estaba muy cerca de donde tenía que bajar. Me retiré de mi asiento y el muchacho que había cedido el suyo ocupo el mio. Al pararme, dejé caer, muy disimuladamente, una moneda de cincuenta centavos en el sobretodo del pasajero que había sido solidario con la muchacha y me retiré silbando.
Por las reglas de la lógica, había sido un perfecto caballero.

032 - Ratas, punto.

2006-05-15T16:23:00.000-03:00

Me revientan los alumnos de psicología que esconden en las preguntas desubicadas al profesor serias dudas sobre su sanidad mental. Pero claro... despues de gastar mitad de sueldo de hijo en una mochila Jansport y su remera del Che, como van a poder costear una sesion psicologica.

031 - Memorias melódicas

2006-05-13T14:46:00.000-03:00

A lo mejor le pasa a mucha gente, cuando va en el subte, querer prender un cigarrillo y que empiece una cancion de portishead mientras nos enamoramos por diez minutos de alguna persona del vagón.
A lo mejor, si lo mejor pudiese existir.

030 - Ctrl+V

2006-05-12T19:44:00.000-03:00

Voilà! In view, a humble vaudevillian veteran, cast vicariously as both victim and villain by the vicissitudes of Fate. This visage, no mere veneer of vanity, is it vestige of the vox populi, now vacant, vanished, as the once vital voice of the verisimilitude now venerates what they once vilified. However, this valorous visitation of a by-gone vexation, stands vivified, and has vowed to vanquish these venal and virulent vermin van-guarding vice and vouchsafing the violently vicious and voracious violation of volition. The only verdict is vengeance; a vendetta, held as a votive, not in vain, for the value and veracity of such shall one day vindicate the vigilant and the virtuous. Verily, this vichyssoise of verbiage veers most verbose vis-à-vis an introduction, and so it is my very good honor to meet you and you may call me V.

029 - Falsificando a Magritte

2006-05-08T19:11:00.000-03:00

Ceci n'est pas un post

028 - Finalmente

2006-05-04T15:42:00.000-03:00

Lo mas cercano a la felicidad from this lonely overpass.

027 - Voluntad gratuita

2006-05-02T19:14:00.000-03:00

Estoy mas que seguro que entendieron mal el espíritu de la religión cuando La Deidad dijo: "Por mi que se maten".
It's all about understanding.

026 - Virrey

2006-04-27T22:31:00.000-03:00

No sé que pensaban los muchachos de Samsung con la evolucion del estilo, pero para mi, mas que un celular, me parecía una nube solitaria en el cielo de una tarde de otoño.

025 - Donde hubo fuego...

2006-04-25T23:47:00.000-03:00

No sé cuanto adjudicarle a la casualidad, si es que existe, sobre el escenario que se me planteo aquella mañana. Envuelta en un espeso manto de neblina, la fría ciudad me daba sus buenos días con una sonrisa socarrona en sus labios. En momentos como esos solo podía resignarme a aceptar la bofetada de sus cafés expresos para despabilar las noches de insomnio que llevaba a cuestas. La lógica me decía que el alivio llegaría pronto. Pero todos sabemos que tan mal mentirosa es la lógica.
Con la mente nublada y un severo dolor en la nuca, abrí mi primer paquete de cigarrillos en años. Elegí un cigarro al azar, golpee el filtro en el revez de mi palma unas veces y me lo llevé a la boca. Tantee en mis bolsillos por fuego, como si los viejos modales jamás me hubiesen abandonado y caí en cuenta que, en el apuro, no había comprado cerillas. Me incliné hacia una mesa próxima, en donde una mujer un poco menor que yo tomaba un té sumergida en apuntes. "Fuego?" ladré y le eche una mirada vacía a los ojos. A pesar de mi mueca, gentilmente me extendió su encendedor. Agradecí con la vista, un poco apenado por mi poco tacto con el mundo exterior, y volví a mi vidrio empañado y mi horrible café barato.
La nicotina me inundó en un segundo. En un increíblemente placentero acto de automutilación, sentí como poco a poco todo mi cuerpo se entumecía. Agradecí al alquitrán y a mi poca fuerza de voluntad por el regalo. Pitada a pitada, mi inexpresivo semblante comenzó a vislumbrar un dejo de satisfacción.
Y por un segundo, lo que dura un pensamiento que abandonamos con presteza, me pregunté si lo que realmente me satisfacía era la nicotina o el saber que me estaba robando minutos de vida. Comprendí la futilidad del interrogante antes de que pudiese ordenar el pensamiento. Al fin y al cabo, la vida era una gran nube de humo de tabaco y la aspiraba diariamente.

024 - Mundial

2006-04-24T15:38:00.000-03:00

Si mi vida fuese un partido de futbol, estaría postergado por mal tiempo.

Por eso me gusta tanto el cine.

023 - Hojas secas

2006-04-19T18:30:00.000-03:00

Por qué nadie me aviso este año que la melancolía estaba de moda antes de que llegue el invierno?

022 - Un bouquet de no-me-olvides

2006-04-12T15:47:00.000-03:00

Me desperté antes de lo pactado con el reloj, simplemente para no darle el gusto de robar mi sueño. Soy ese tipo de personas que prefieren arder en llamas antes de que pedir fuego. Habia dormido sobre mi brazo y la sangre me picaba. Buscando un poco de aire, me asome por mi ventana. Dislumbre en el marco una nota, la cual tome con dedos entumecidos desplegandola sobre mi ropa. 48 renglones tachados, de ambos lados, una carta larga, pero tan corta. Abajo del todo decia "Existo" y no firmaba la hoja. Pero dado el contenido, a quien demonios le importa?.
Y empezaron otros dias, y no porque haya vencido al tiempo. Porque tiempo siempre habrá, aunque sea tiempo muerto; aunque el tiempo no exista y no haya bolsas de momentos.
Porque el tiempo ha de pasar, solamente si lo siento.

021 - La solución en mi dedo meñique

2006-04-04T11:03:00.000-03:00

Desde lejos todos los rostros son iguales. Desde la distancia los problemas (( como las personas que los ocasionan )) son pequeños, insignificantes. Mi meñique se podría interponer entre ellos y borrarlos de mi vista. Y para mi ya no habría problema ni causante, porque creo en lo que veo y en nada mas.
Mi pulgar aplasta; mi indice acusa; mi dedo mayor insulta; mi anular desposa; y he reservado el olvido para mi dedo meñique. Asi de frágil e insignificante como es puede tapar problemas y edificios, montañas de dudas.
Ya no tengo miedo.
Cuántos gigantes han de caer ante mi dedo meñique?

A - 020 - Instrucciones para salvar el odio eternamente*

2006-04-03T14:17:00.000-03:00

Si ella se va no la perdones. Si te deja cultiva bien tu odio, nunca seas generoso en olvido si ella se va. Si te deja no digas "adiós" o "qué vamos a hacerle?". No pidas perdón; no repases vuestras fotos y mirándole a los ojos regálale eterno tu odio.
Si ella se va no trates nunca de entenderla; maldice sus pasos. Nunca creas sus despedidas, sus promesas, su explicación y provoca llanto y dolor que queme su conciencia como el sol. Que el adiós le corte como una cuchilla. No te confundas, ella es la asesina.
Porque cuando ella se va alguien la esperará en la esquina, en otros brazos reirá con otras mentiras. Dirá "te amo, cuanto tiempo te he estado esperando" y te olvidará. Todo habrá muerto y aquel otoño nunca habrá sido vuestro. Para que mentir?, que ella se lleve, aunque dure poco, tu odio para siempre.

*Letra: Rodolfo Serrano

019 - Sobre mi vida como beatnik

2006-03-29T23:24:00.000-03:00

Redoble de bongoes.
Tres chasquidos de mis dedos.
Acaricio la tensa superficie de los tambores.
Le doy una larga pitada a mi cigarrillo de marca desconocida.
Levanto la vista. No sé con que empezar.
El publico no importa. Estan sentados a mi nivel, demasiados ocupados en sus conversaciones como escuchar lo que podría llegar a decir.
Entrecierro los ojos y juego con el brillo de los tres reflectores que me dan de lleno.
Exhalo el humo.
Redoble de bongoes.
Bajo mi vista hacia mis borceguies gastados.
Comienzo.
No importa lo que digo. Esa gente no está ahi por la poesia que pueda proferir. Yo soy toda la poesia que necesitan. Un triste hombre con sus borceguies gastados y sus cigarrillos baratos, sentado con unos tambores en su regazo. Sintiendose miserable.
Ellos tomaran su cafe y yo balbuceare por un rato.
Pronto, me quedaré en silencio y ellos me miraran como si recien se percataran de mi presencia.
Tres chasquidos de dedos.
Redoble final de bongoe.
Agradezco. Desde el fondo de mi triste alma.

018 - Romance a la cazadora

2006-03-25T10:48:00.000-03:00

Caza Artemis de noche, cuando su hermano no controla el firmamento. Caza y ríe mientras pasa por mi ventana, reemplazando a mis musas por sus gráciles ninfas. "Detenla" le ruego a mi patrono, "detenla antes de que me arrebate la cordura", pues es su belleza lo que cantan las sirenas. Pero el inmortal que guarda mi casa está tan embelesado como yo ante su raudo esplendor. En la ceguera mas profunda nos arrojan sus oscuros ojos y su cabellera azabache, en la ceguera del que ya vio todo y no puede ver nada más.
La persigo en los campos etéreos y ella se detiene cuando caigo abatido. "Se mía, Artemis. Se mía y abandono a mi cordura y a mis musas, pues tu eso eres." Pero la diosa solo sonríe satisfecha. Y por mas que me unte sombras en los pies y me deslice en la bruma, jamás tocaré a la virgen princesa, pues ella jamás será de quien la desea. Maldición o capricho, la perfección no fue hecha para las mentes imperfectas. Y a mi solo me resta el abismo de los días sin ella.
Caza Artemis el alma de los hombres. Salta de altar en altar, trayendo ese infierno celestial al que se entregan los mortales. Uno a uno atrapa en su red de plata, uno a uno caen ante sus flechas de hielo. Pero sentada en su trono de luna, suspira con ojos cansados y los finos hilos de azogue asfixian los corazones de sus presas.
Mas, qué harás cuando caigas antes las flechas del arquero niño de mejillas rosadas? Y te aseguro, infantil diosa, que ese día llegará. Vendrá Hermes a buscarme al limbo donde me he de exiliar, para decirme si serán tus cicatrices trofeos de guerra de los que harás alarde cuando estés domada. No será tu derrota, aunque en el amor ninguno gana, sino la liberación de tu botín embrujado. Y ante la cruel libertad del que no ama, uno a uno tus siervos morirán con la mañana.

017 - Sobre células cardíacas y Descartes

2006-03-22T16:25:00.000-03:00

Cada 7 años renovamos todas las células del cuerpo.
Es decir, le va a llevar 7 años a mi cuerpo desprenderse de vos.
No habrá una célula en mi cuerpo que te haya tocado.
Se podría pensar que en 7 años estaré libre de vos.
Pero serás un recuerdo.
Y para que eso se borre, no se cuanto tiempo toma.

016 - Del campo a la oficina

2006-03-16T17:11:00.000-03:00

No todos los dinosaurios se extinguieron. Muchos viven entre nosotros hoy en día.

015 - La sal en el agua

2006-03-15T16:55:00.000-03:00

Mientras mas se encarna la uña, mas grande es la urgencia por cortarla. Y mientras mas intentamos arreglarla, mas nos lastimamos.
Como esos besos que nos damos en la mejilla cuando nos peleamos.

014 - Literalmente

2006-03-14T16:35:00.000-03:00

Me gustaría hacer un estudio demográfico entre las parejas de chinos que residen en Argentina para ver que porcentaje estan juntos simplemente porque comparten idioma. A modo de analogía, viste...

013 - El mal gusto

2006-03-13T17:00:00.000-03:00

Pagaría cualquier cantidad de dinero, por mas desorbitante que fuese, por un maniqui de enano que haya sido usado en una vidriera.
En E-bay deben haber...

012 - Espíritu crítico

2006-03-08T19:24:00.000-03:00

El fantasma del poeta me persigue. Mira sobre mi hombro la hoja en la que escribo y se lamenta. "Insolente!" me dice, "acaso intentas emular las obras de las cuales has mamado". Y yo callo y asiento culpable. "Con que descaro intentas llegar al alma? Ese no es tu territorio y jamás lo será!" ruge el espectro. "O piensas que con palabras vacuas y obsoletas podrás enaltecer tu texto". Y yo sonrojo ante sus punzantes acusaciones.
Los inmortales pueden ser risueños como niños, perdiendo toda la seriedad que los llevó a serlo, pero por el mismo hecho de ser inmortales pueden ver quien irá a acompañarlos. Y yo jamás seré uno de ellos.
"Serás olvidado" me susurra el poeta muerto al oído."Tu obra no existe".
Y sonríe al desaparecer cuando convierto a la hoja donde volcaba mis pretenciosas palabras en un bollo de papel. Pero pronto volverá, como el cuervo de Poe, jamás se irá. Porque los inmortales tienen ese sentido del humor cuando tratan de darnos una lección.

011 - La esquiva musa

2006-03-08T18:17:00.000-03:00

"...
Olvida el futuro por un momento
si es que acaso crees en él.
No hay recipiente que encierre al tiempo,
no hay luz con la que lo puedas ver.
Infinitos momentos unidos
con hilo de fragil papel
se pasean por nuestros sentidos,
escapando de nuestro poder.
..."

010 - Tan poco sexy

2006-03-06T16:24:00.000-03:00

Entran todas juntas, al mismo tiempo.
Se sientan todas juntas, al mismo tiempo.
Inician sesión todas juntas, al mismo tiempo.
Se acercan al mostrador todas juntas, al mismo tiempo.
Y al cobrarles se asombran de que les cobro lo mismo a cada una de ellas.

Rubias.
Como las detesto.

009 - Marcando definiciones

2006-03-05T12:13:00.000-03:00

Aprendí que significa demagogia y no puedo esperar para escribirles un texto rico, interesante y mejor a todos los que hayan leido para poder usarla.

008 - Pecados musicales de ayer y hoy

2006-03-05T11:10:00.000-03:00

Creo que mi gran pecado musical fue y será que me gustan Los Caballeros de la Quema. Oh si, el rock chabón que tanto enloquecía a la gente.
Ya no hablemos de mi pasado turbio como adolescente agnóstico, prendido al mainstream del nü metal. En esa gilada cayeron todos, pero se hacen los boludos. Necesitaba esa música "agresiva", que ahora sé que no es, para despegarme del resto. Trataba ser una individualidad consumiendo algo fabricado para la masa. (( Individuo = duo indivisible? )). Con esta banda fue diferente, jamás la use como caballito de guerra en reuniones sociales, aunque pudiesen haberme conseguido mas amigos que detractores.
A los Caballeros de la Quema los conoci por Melisa, o por su hermano, no me acuerdo cual de los dos era el fanático. Tenian el cd original y todo. No porque los cds originales de las bandas argentinas sean muy caro... bah, en realidad no tengo idea, pero tener un cd original habla de otro status de fanatismo por la banda. Por lo menos ese es mi código.
Había una fuerte rotación de sus videos en mi, por entonces, amado MTV y ese maldito canal lava mentes de pobres adolescentes.
Ademas tuvieron el honor de tocar con Jimmy Page! (( si, tambien con Marilyn Manson y Cypress Hill... sue me ))
Los Caballeros de la Quema, y en especial Ivan Noble, le deben mucho a Sabina. De aca a la China. Y no solo porque el tipo les hizo el aguante muchas veces, sino porque las letras estan inundadas de su influencia. Y a mi Sabina me resulta muy dificil de digerir, sin embargo, no puedo dejar de relamerme con esa poesia barata y hasta "para entendidos" que abundan en sus canciones. Canciones que a veces me encuentro tarareando o peleando por ubicar la estrofa que me vino a la mente en la melodía que corresponde.
No soy un gran fanático. No soy ni siquera un fanático. Es mas, no tengo ningun disco de los Caballeros de la Quema. Pero me gustan. Y me la banco.

007 - Cuentagotas

2006-02-28T01:16:00.000-03:00

"Esperaban demasiado de mí" rezaba la pared sobre la cual esperaba que terminase su cuerpo. Escrita con una letra agresiva y al mismo tiempo dubitante, la leyenda trataba de resumir todo aquello que el acto que iba a cometer no pudiese describir. No tuvo que pensarla demasiado. El sentimiento de estar defraudando a todos los que conocía lo persiguió siempre y hoy finalmente lo alcanzaba.
Repasó una vez mas el plan mental de los eventos. Sentado debajo de la frase en la pared, cortaría sus venas a lo largo de sus antebrazos, primero el izquierdo y luego el derecho; acto seguido se llevaría el revolver hasta el ojo izquierdo y gatillaría. El dolor se acabaría pronto y si la bala no llegará a matarlo, en unos minutos se desangraría sin posibilidad de ser salvado.
La ultima semana la había dedicado a despedirse de una forma muy sutil de todas las personas que conocía. Hasta de aquellas insignificantes, que jamás aportaron mucho a su vida. Era parte del ritual, parte de esa magia de irse a quien sabe donde. Todos tenían que ser avisados sutilmente, para que cuando conociesen la noticia se sientan aun más shockeados. No llamó a su madre ni a su mejor amigo. No tenía la fuerza o el coraje como para enfrentarlos y no contarles de su decisión. Les preparó una carta a cada uno, en donde los liberaba de culpa. Cuando las hubo colocado en la mesita ratona que se encontraba a dos metros de su futuro lecho de muerte se dio cuenta la contradicción de sus palabras en las cartas con la acusación escrita en la pared. Ya no podía borrarlas y no tenía ganas de rescribir las cartas. Fue el primer momento en que dudo si estaba haciendo las cosas bien. No podía dar marcha atrás. Si tenia que rehacer algo estaba arruinando todo el proceso. Su suicidio era su máxima expresión y, aunque no había nadie ahí para verlo, se sentía frente a un publico que esperaba una actuación digna de una tragedia griega.
Ocupó su lugar y acomodó los materiales cerca de su cuerpo. Se quitó la remera y la arrojó a un costado, luego tomó el bol con agua caliente y con mucha parsimonia sacó la hoja de afeitar de su envoltorio. La sumergió unos segundos y se percató que estaba temblando. Respiró hondo, cerró los ojos y se llevó la hoja de afeitar hacia el antebrazo. El primer corte apenas rozó la piel, no cortó nada. Había leído varias veces como los suicidas hacen unos cortes de prueba antes de realmente cortarse. Él pensó que eso los ayudaba a perder la impresión, pero no se sintió mas relajado. El segundo corte rayó su piel y dejó salir una tímida gota de sangre. El dolor era apenas perceptible, deseó que se mantuviese así. El tercer corte lo hizo mientras aspiraba y su cuerpo, en medio de un espasmo nervioso, hizo que hundiese la navaja hasta que sus dedos tocasen la piel. El filo se deslizó hasta la mitad del antebrazo y se detuvo en seco, cuando lanzó un lastimoso alarido de dolor. Sus ojos rápidamente ese llenaron de lágrimas y su pecho se compacto del dolor y la impresión. Lo estaba haciendo, finalmente se estaba matando. Quito bruscamente la hoja de su brazo y la volvió a colocar en el bol. El agua se tiño de rojo y su campo visual comenzó a reducirse. Sintió varias veces lo mismo cuando estaba a punto de desmayarse, su vista se centraba en un solo punto y el resto del mundo simplemente yacía fuera de foco. Retomó el tercer corte y llegó hasta unos centímetros abajo de la muñeca. Vio como sus dedos de su mano izquierda se contraían como una araña muerta y por un momento olvidó que su plan ahí no terminaba. Tiró su cabeza hacia atrás e inhaló profundamente, mientras las lagrimas rodaban raudamente por sus mejillas. Puso la hoja de afeitar en su otra mano, la cual respondía con dificultad y trató de imitar lo que había hecho en el otro antebrazo. No hubo necesidad de cortes de prueba, la hoja se deslizó suavemente a través de la piel, carne, tendones y nervios. Ni siquiera notaba el dolor, se sentía dos veces más ido que la vez que estuvo mas drogado.
Su cabeza cayó hacia la derecha y casi llevó a todo el cuerpo hacia el suelo, pero logro mantenerse. El revolver estaba a su izquierda y le sería muy dificultoso tantear hasta encontrarlo, por lo que se dispuso a ver su ubicación exacta y terminar de una vez por todas el acto. Con mucha lentitud, comenzó a girar su cabeza hacia la izquierda, recorriendo el cuarto con la mirada perdida. En la pared que enfrentaba su lecho, pasando la mesa ratona, estaba apoyada su guitarra. Detuvo su vista en ella. Parecía tan lejana y aun así, podía escuchar el sonido de sus cuerdas. Deseó poder tocar un LA, pero sabía que ya no podría hacerlo jamás. Lloró con mas fuerza, desconsolado, al darse cuenta de lo que había resignado. Apartó los ojos de la guitarra y dejó caer la cabeza hacia la izquierda rogando poder encontrar el arma lo mas rápido posible.
En ese instante se percató que yacía sobre un gran charco de sangre. Sus brazos, extendidos inertes sobre su regazo, emanaban el líquido rojo constantemente. Intentó dejarlos caer a un lado del cuerpo pero comprobó que no le respondian. Las fuerzas habían abandonado sus miembros y con ellas también se había ido el compasivo beso metálico de la bala que pondría un final rápido a su suicidio. Comenzó a convulsionarse, no supo si era por el llanto o simplemente porque su cuerpo dejaba de funcionar. Se preguntó si cuando lo encontrasen sus lagrimas se habrían secado y si pudiesen determinar si había llorado. Quizás solo viesen a la sangre como apatía liquida y a él como a un ser inmutable ante su propia muerte. Sentirse tan poco humano ante los ojos de los demás terminó de romperle el alma y dejó que un sollozo lastimero escapase por sus labios.
Comprendió que el final estaba a segundos de distancia y acomodó como pudo su cabeza mirando hacia la puerta, esperando que alguien llegue en su socorro y sus ojos quedaron clavados en ella, hasta que la visión se le nubló y dejo de sentir su cuerpo. Hasta el último momento deseó que alguien lo parase todo, pero quizás, estaba esperando demasiado de ellos.

006 - Deberías saberlo

2006-02-27T19:54:00.000-03:00

Muchas de las cosas que hacemos por los demas, a veces, tienen que permanecer desconocidas para ellos. No porque sea algo sucio e indecoroso, algo digno de ser apartado del ojo de los demas. Son simples tareas, algunas sencillas, otras no tanto. Pero lo importante no es nuestro sacrificio, sino el resultado.

Y a veces, cuando el sacrificio es diez veces mas grande que el resultado, me pregunto si vale la pena guardar para mi esos detalles que desconoces, los cuales quizas le darian mas valor al que contemplaste.

Entonces te veo sonreir. Y me acuerdo para que hice las cosas en primer lugar.

Y ya no me importa mas nada.

005 - Los Beatles

2006-02-25T20:02:00.000-03:00

Todas las canciones pedorras saben que tarde o temprano van a caer en la cabeza de un músico que las va a componer. Muchas se reconfortan al caer en la cabeza de alguno de los Stones. Porque con el renombre y la carrera que tienen no importa que canción escriban, miles de personas la van a adorar. Aunque todos sepan que son unas canciones pedorras.
Y lo son.

004 - Correspondencia atrasada

2006-02-24T20:34:00.000-03:00

Jamás se siente suficiente.
Jamás deja de pensar que las cosas se están desmoronando.
Jamás se siente cómodo con sus errores.
Jamás se perdona por perdonar.
Jamás alzará la voz, hasta que el silencio lo reclame. Hasta que lo solucionable se vuelva imposible, porque esta demasiado enterrado en el pasado. Jamás tendrá la posibilidad de enmendarlo.
Jamás dejará de odiar aquello que ama, el enamorado.